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Y de la Mancha, seca, montañosa,
Sobre los campos su fulgor vertía;
Muda vagaba el aura, quejumbrosa Entre las
flores, que el abril envía, Cual don precioso; y
en tan triste calma Callaba el ruiseñor, se
helaba el alma.
Gozaba entonces del nocturno sueño El
mundo, inquieto, que mimó natura,
Y cual dormido por letal beleño Sus
males olvidaba o su ventura:
¡Ay! sólo un hombre con tenaz empeño
Contemplaba tan pálida hermosura Cabe
ferrada reja, y parecía Presa de la cruel
melancolía.
Su tersa frente, que el fulgor de Diana
Bañaba en suave luz, se erguía altiva
Y en sus ojos latía soberana Llama
del genio palpitante y viva:
Y cual suele al rayar de la mañana Nublar
las sombras su rosada diva, Su luz brillante,
tal el desconsuelo, Enlutaba su faz con denso
velo.
¿Acaso contempla su triste presente Más
triste y acerbo que el tiempo que huyó Evoca
una imagen, confusa, su mente, Imagen, que
fiera la Parca borró?
Tal vez suspirando recuerda el cariño De
madre (ya muerta) su llanto al oir, O el canto
meloso, que oyó cuando niño Orilla del río de
grato bullir.
Quizás martirizan su herida memoria El
sueño de rosa, que un tiempo abrigó, La sed
insaciable de vivida gloria, Que su alma
entusiasta calmar esperó.
Quien sabe si rudo le invade el hastío Su
sangre, vertida en vano, al recordar, Que al
mundo egoísta en su cruel desvarío Con cárcel
infame le place pagar.
Su honor, indignado a tan pérfido ultraje
Quizás se subleva cual negro huracán, Y
enciende en sus venas ardiente coraje Que
ruje en su pecho cual rojo volcán.
Tal vez más humano su mísera estrella
Acepta, humildoso, con fiel sumisión,
¿Murmuran sus labios la pura, la bella
Cristiana plegaria en su triste aflicción?
Sus miradas
Torna al Cielo,
Un consuelo Por
buscar. ¡Pobre
genio, Que
procura Su
tristura Mitigar!