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AL M. R. P. PABLO RAMÓN, S. J.
Rector del Ateneo, en sus días.
Dulce es la brisa que al romper el alba Meciendo el
cáliz de olorosas flores, Suaves olores falagüera
esparce Por la campiña;
Dulce es y suave el plácido murmullo Del manso
arroyo que espumosa plata Ledo desata entre
arenillas de oro Y blanco aljófar;
Dulces los trinos de canoras aves, Suave el aroma
de las gayas flores Y los olores de la blanca aurora
Suaves y dulces;
Pero tu nombre, Padre idolatrado, Dulzor más
puro en nuestro pecho infunde, Do luz difunde de
esplendor terno Más suaves rayos.
De Dios la mano cariñosa un Padre En ti nos
muestra, cuyo amor sincero Por el sendero amargo
de la vida Nos guía amante.
¡Ay! ¿qué será del juvenil esfuerzo Que bullicioso
en nuestro pecho arde Sin qué le guarde tu piadosa
mano, Tu amor, tu celo?
Somos tus hijos, Padre; tú nos guías A las moradas
de eternal ventura; No la pavura turbará la mente
Con tal piloto.
El grande Apóstol cuyo nombre llevas, Cuyas
pisadas sigues alentando Déte colmado del favor
divino Sacro tesoro.
de enero de 1881.
114
j ME PIDEN VERSOS!
1
Piden que pulse la lira Há
tiempo callada y rota: Si ya no
arranco una nota Ni mi musa ya
me inspira: Balbuce fría y delira
Si la tortura mi mente, Cuando
ríe sólo miente, Como miente su
lamento;
Y es que en mi triste aislamiento, Mi alma
ni goza ni siente.
II
Hubo un tiempo . . . ¡y es verdad Pero ya
aquel tiempo huyó, En que vate me llamó
La indulgencia o la amistad. Ahora de
aquella edad El recuerdo apenas resta,
Como quedan de una fiesta Los misteriosos
sonidos Que retienen los oídos Del bullicio
de la orquesta.
III
Soy planta apenas crecida Arrancada
del Oriente, Donde es perfume el ambiente,
Donde es un sueño la vida: ¡Patria que
jamás se olvida! Enseñáronme a cantar