LA MONTAÑA DE LOS SIGNOS - Iberescena

Antonin Artaud padece retorcijones estomacales, tiene diarrea y busca un lugar donde expulsar sus excremen-
tos líquidos. Todo le duele, todo él se revierte. Es el agua impotable que ha bebido, son los efectos de no tener
droga en el organismo. Sufre, expurga los dolores neurálgicos de su espíritu perturbado.
Antonio Morales
Insiste con el teléfono, quiere hablar con la mujer
Aló, amor, aquí explorador de caminos queriendo escuchar tu voz. Te recuerdo que estoy
más allá de lo tangible: los senderos de tierra y piedra parecen flotar en el vacío. Mis ojos
descubren grafías en las rocas, signos labrados por los elementos. Creo que me rodean los
fantasmas de la memoria. Te pienso mucho ¡Dónde estás? ¡Con quién estás? Llámame…
Antonin Artaud retoma su maleta y la carga a la espalda como si fuera un fardo, trastabilla y se esfuerza más
allá de sus propias posibilidades. Las presencias van cerrando salidas y amontonando piedras, creando obstá-
culos para que el extranjero no encuentre rumbo.
Las rocas y los cuerpos se transforman y son animales-fósiles, grandes señores meditando o cuerpos
haciendo abluciones o acostados entre los peñascos, descansando en el efímero eterno de los siglos en suspenso.
Antonin Artaud deja la maleta, respira con dificultad, balbucea, lanza espumarajos, tiene los labios
resecos y la piel le duele, la siente erosionada.
Una mujer indígena lee las páginas de un libro de agua, en un cuenco de barro colocado entre las
piedras, en un altar triangular, similar a un fogón.
Las presencias tienen cántaros colocados en las cabezas, como máscaras de barro que cubren los ros-
tros y le dan a los cuerpos cierto diseño escultórico subjetivo.
Antonin Artaud se acerca a la mujer y se arrodilla. Ella, de manera inesperada, le vierte ceniza, como
si derramara agua, vaciando una vasija que tiene junto al libro de agua.
La mujer le rocía ceniza, como echándolo y, al mismo tiempo, reavivando un cuerpo agobiado por
neuralgias y cansancio enfermizo.
Antonin Artaud, sucio de ceniza y de sudor, alza la maleta como si fuera una cruz y sigue el camino
que sus pies han elegido. La cabeza y los ojos están extraviados en los malestares entrañables que lo laceran.
El poeta vive una especie de vía crucis, a su manera, inflingiéndose la ley de los penitentes.
Las presencias, como indígenas esquivos, salidos de un sueño borroso, acumulan piedras y forman un túmulo,
clavan una cruz y le prenden fuego.
Antonin Artaud llega hasta muy cerca, alucinando de cansancio, con hambre, sin droga y sin con-
suelo. Cae extenuado y queda inmóvil mientras el fuego se extingue lentamente.
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