LA MONTAÑA DE LOS SIGNOS - Iberescena

Antonio Morales
Antonin Artaud
Me asombra que su rumbo tuviera tantas semejanzas con los rumbos de todos los que per-
dimos el rumbo, cuando dejamos de escuchar el canto milenario de las piedras y nos pusi-
mos a buscar las causas de la estupidez y perdimos el contacto con el ritual más primitivo, la
revelación de cada uno con si mismo. Usted es un poeta, una energía etérea, una materia ca-
liente, una condensación deletérea, una partícula más en la silenciosa hecatombe del olvido.
Lo dicho, usted es consecuencia de mi delirio, repite lo que dije, sigue mis pasos, parece un
espía sin señales ni contraseñas. Es anónimo en los pliegues de mi conciencia y es consis-
tente en este momento. Podría ser un corto circuito de mi sistema nervioso… Me repite su
nombre señor cronista, amanuense de mis abruptas necesidades de espécimen condenado
al ostracismo de su propio cuerpo inexistente. Soy desencarnado, ángel con alas quemadas,
demonio con vocación prístina.
Antonio Morales
¿Qué lo trajo a México, porqué no buscó refugio en el Tibet si usted era seguidor del
Dalai Lama?
Antonin Artaud
La sabiduría tibetana es experta en la muerte y la sabiduría de los Tarahumaras es pura
vida. Por eso me vine a México, ávido de conocimientos que tendrían que ser reconocidos
a través de su negación. Pero tiene razón, mi caso ya estaba perdido. Cuando dios lanzó
los dados me golpeó en la espina dorsal y averío para siempre mi sistema nervioso. No
hubo mater dura que resistiera, ni madre pía que llorara, ni araña de la suerte que evitara
los dolores.
Antonio Morales
Prefiero ubicarme en el tiempo, quiero deshacerme de estas percepciones que me impi-
den pensar, que me hacen dudar de mi mismo. Tengo dificultad para discernir las ideas
asociándolas con los actos de vida. Es como si dispusiéramos de nuestra ignorancia para
repetir la desgracia. Yo he seguido su contrahuella y ahora me siento ubicado en el reverso
de la conciencia. Por eso creo que los dos somos delirio de dios y que dios es delirio de un
niño travieso, que nació en Marsella y estaba destinado para ser un excelso poeta. Encarnó
la turbulencia, pero el fuego interior terminó incinerándolo y en la tumba nunca se han
empolvado sus huesos.
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