Manuel Federico Ponce - Grupo América

Manuel Federico Ponce 156 REVISTA
estupor de negrura y mancha; y el viento olvidóse descuidará tu senda,
y te llevará a parajes extraños, adormilado en el huracán nocturno,
incosciente de la faena sagrada.
Id ya, finura de nido cándido^y hechizad a tus ramas, con el oráculo
de que allá, en la avenida herida de aires de sol, dormita una fuente
sonámbula su devenir de oleaje.
El espíritu de la Garza niña
que convirtió su esperanza en figura de cisne,
remonta cual querube su elegía de cuento,
y repite en el sueño su hazaña de verso.
del "poemario de Atardecer":
Te haces malva, apenas, horizonte turbio, perdida tu luz en la sombra
del invierno gris; como el rebuzno del asno a la distancia, que
desde algún rincón inmenso se alarga y se desangra, dejando en cada
eco algo de su voz y de sí mismo.
Ese alarido de nostalgia que entrega al vallecito en calma, lodo
su corazón de querencia y soledad.
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de la Violación de la bestia"
El potro negro, estirándose, puso de pie sus cuatro patas; y quedando
abierto tfe ancas, evocaba relumbres de yeguas. Mientras retozaba
su hocico en la hierva enojante, el sexo obscuro empezó a remcmorizar
ansiedades de piel. Iba descendiendo y acresccntándose en
media figura entera, De pronto comenzó a pendular. El potro levantó
la cabeza desde el hambre, dejando de rastrear. Y así se acomodó patiabierto
a puntear el sexo, cada vez con más acierto; la punta sensible,
envuelta aún, comenzó a rozarse, a cada golpe, del pecho firme que el
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animal plasmaba en la soledad del potreraje. Tiempo largo de excitación
mantuvo la asolada figura, descubriendo locamente sus secretos
de intimidad.
Era el roce del eros; el que mantiene latente d universo.
de "páginAdolescente y otros versos
El patio tiemblas su memoria,
Memorial de infancia en sueño;
Días que no supimos, y que fueron.
Días tan lejanos y de mujer tan alma.
Carbón incauto que humea su silencio
¡Torvo el negror del humo
en la torva obscuridad sin fondo!
La viejecita detiene sus días de dulce
alegría de azúcar en las yemas maternas
de la mano virgen que no cerró un labio ardiente
cuando un amante de trigo, cedazo y harina
se esfumó de hora en hora en la yerta ausencia.
^ Cuicocha
a Lucila Cevallos
En el corte límpido de la roca fría, un oleaje virgen golpea sobre el
descanso lúgubre del Inca que cayó en la herida, perturbando en cada
golpe el sueño guerrero, esperando la noche desierta que los indios
vencidos escalen el perfil obscurofy hagan surgir sus rostros de sangre
desde aquel corazón inmenso y profundo que va latiendo sordamente
sus -¿fe-- pesares.
La noche en vela los cubrirá de sombra; almas desnudas que acechan