Textos Teatrales - Casa del Teatro de Medellín

el que pasa, no es el espíritu de Dios; de los dioses es solo el
suspiro agudo…
Creonte: Si no fue ella la culpable, pagará por todas. Hemon,
hijo mío, ordeno que la mates.
Hemon: ¿Estoy en condiciones de obedecer las órdenes de un
guerrero mercenario, o si por el contrario sigo los impulsos
de la sangre y cuestiono los mandatos de un Padre?
Antígona: Hemon, por el amor que dices profesarme, obedece
a tu padre. La prefiero muerta a violada por airadas patadas
mercenarias.
Creonte: ¡Por última vez! ¡Te ordeno que lo hagas! o... tendré
que matarte. Todos los ojos están pendientes de tu decisión y
de mi respuesta a la tuya.
Hemon: Solo una condición: ¡deja libre a Antígona!
Creonte: ¡Insensata petición!
Antígona: ¡Ese no es mi deseo, Hemon! ¡Obedece a tu padre,
es tarde para volver al pasado!
Hemon: No te niegues la posibilidad de vivir, Antígona. Ella,
está ya muerta. De su miserable existencia nos hemos enterado
y mírala, es un vegetal sin grito para dejarse oír, sin fuerzas
para expulsar el odio que se enreda en su, sin nunca acabar,
cantinela, sin sangre para dar amor, contrito y marchito feto
producto del venenoso y purulento semen mercenario, que
su muerte sea la razón de tu vida.
Antígona: Sé que solo la muerte la liberará y como mariposa
luminosa iluminara los tiempos sangrientos en los que vivió,
solo la muerte permitirá que salga por fin su grito atragantado,
ella hará que expulse su odio comprimido y los torrentes de
linfa sanguinolenta nos dirán de la necesidad que tuvo de ser
amada y comprendida.
gilberto martínez 131