Textos Teatrales - Casa del Teatro de Medellín

Ña Marta: (En voz alta) Bueno eso. Solo que mi papá, que era
profesor y sabía mucho, decía que eran chandosos que había
recogido mientras husmeaban muertos de hambre, por el
atrio de la Iglesia.
El Hombre: (Desde adentro) Es gracioso.
Ña Marta: ¿Qué?
El Hombre: (Saliendo) Nada. Solo que todo lo que pasa es
gracioso. Uno se ríe mientras se duele. Uno se sonríe mientras
solloza. Uno lanza la carcajada cuando nada entiende. ¿Me
entiende?
Ña Marta: No entiendo nada.
El Hombre: Y ni falta que hace. Bueno, y que pasó con los
chandosos.
Ña Marta: Oiga, sin insultar.
El Hombre: Bueno, los fox terrier.
Ña Marta: Eso está mejor. Aunque a decir verdad a pesar de
todo lo que pasó insistía en que eran, chandosos. (Y el párpado
vuelve y juega)
El Hombre: ¿Sabe? Según oí. Viejas consejas. A esos perros
callejeros que rondan por los pueblos y las barriadas populares,
de orejas caídas o erectas, hocico alargado, pelaje por lo general
amarillento o blanquecino, a menudo con manchas, y claro
cagándolo todo, se les ha mirado con desdén por considerarlos
carentes de pedigrí y resultado de incontables cruzas de canes
de todas las razas. Pero según recientes hallazgos su linaje,
así se dice… (De nuevo se interrumpe la acción pues el ambiente
se torna amenazador. Expectantes los dos personajes se miran)…
¿verdad? se remonta a 10.000 años. (Pausa. Gira la mollera) ¿Y?
Qué pasó… (El Hombre rompe la pausa y se saca de un tirón una
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