Retratos de Memoria de Carlos Jimenez PDF - Arquitrave

de la vida urbana y mediante una alquimia insospechada la convierte en
pura literatura. En narración, en relato, en crónica, en cuento, en puro cuento
impreso y publicado cada día en las páginas efímeras y deleznables de los
diarios. Sí, faltaba decirlo, Umbral ese vallisotelano de adopción, de regreso
a Madrid en los años sesenta, cuando tenía 25 años de edad, es ante todo
un periodista. Un escritor de periódicos. Los libros, los muchos libros que
ha escrito, no son más – ni desde luego menos-, que subproductos,
sedimentaciones de su tarea de periodista. De un periodista que está en
todas partes de la ciudad, atento tanto al perfume Chanel que enmarcara los
agrios humores de la duquesa como a la cruda poesía que aflora en los
recovecos infames de la cárcel de Carabanchel, convencido que la lengua
nace en los penales y muere en las academias. En la Rayuela de Cortazar, los
personajes van al diccionario como quien va a un cementerio.
No nos equivoquemos sin embargo. Umbral no es un reformador social o
político. Su tarea es la de un inmoralista. Alguien a quien le interesan las
costumbres (las mores de los latinos), y no la moral prescrita e impuesta.
Por eso, cuando en sus apasionantes crónicas aparecen los «progres» - es
decir quienes en la España de los 70 y los 80, los años arriesgados y duros
de la Transición a la democracia, representaban la izquierda política y cultural
– no lo hacen para beneficiarse de su indulgencia. Por el contrario, en
ellas los muestra sin ocultar sus vicios, sus debilidades e incoherencias, a
pesar de que ha compartido con ellos tantas y tan decisivas experiencias.
Igual ha hecho con las feministas, a las que ha apoyado mucho, y que sin
embargo cada día se irritan más, con la reciente decisión de Umbral de
exhibirse como el último ejemplar del macho ibérico. Pero ninguno de estos
arcaísmos e inconsistencias, ni siquiera la suma completa de todos, basta
para anular su tarea de cronista. Ni siquiera su pedantería de provinciano
autodidácta que se dio el lujo de escupir en una columna en el diario El País
de Madrid el rostro sagrado de Octavio Paz. Nada de eso en definitiva importa
porque lo que importa para sus lectores de la capital de España es que
gracias a él, y a su pluma infatigable, cuentan con quien los cuente y les
cuente. Y que de contera lo haga en los periódicos. ¡Cómo no le iban a dar un
premio!
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