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A primera hora del lunes 16 de junio de 2008, metí lasmaletas en mi Range Rover y abandoné Manhattan por la FranklinRoosevelt Drive, que serpentea junto al East River. Vi desfilarNueva York: el Bronx, Harlem, antes de alcanzar la interestatal 95en dirección norte. Sólo cuando estuve lo bastante metido en elEstado de Nueva York como para no dejarme convencer para querenunciase y volviese a mi casa como un buen chico, previne a mispadres de que estaba de camino a New Hampshire. Mi madre medijo que estaba loco:—Pero ¿en qué estás pensando, Markie? ¿Vas a ir a defendera ese criminal bárbaro?—No es un criminal, mamá. Es un amigo.—Pues bien, ¡tus amigos son unos criminales! Papá está a milado, dice que estás huyendo de Nueva York por culpa de los libros.—No estoy huyendo.—Entonces ¿estás huyendo por culpa de una mujer?—Te he dicho que no estoy huyendo. Ahora mismo notengo novia.—¿Y cuándo tendrás novia? He vuelto a pensar en esa Nataliaque nos presentaste el año pasado. Era una shikse estupenda.¿Por qué no la vuelves a llamar?—¡Pero si tú la odiabas!—¿Y por qué ya no escribes más libros? Todo el mundo teadoraba cuando eras un gran escritor.—Sigo siendo escritor.—Vuelve a casa. Te haré unos buenos perritos y tarta demanzana caliente con una bola de helado de vainilla para que lafundas encima.—Mamá, tengo treinta años, puedo hacerme perritos yosolo si tengo ganas.—Figúrate que papá ya no puede comer perritos. Se lo hadicho el médico —oí a mi padre gemir en segundo plano que podríacomer alguno de vez en cuando y a mi madre repitiéndole: «Seacabaron los perritos y todas esas porquerías. ¡El médico ha dichoque lo taponan todo!»—. ¿Markie, cariño? Papá dice que deberíasescribir un libro sobre Quebert. Eso relanzaría tu carrera. Ya quetodo el mundo habla de Quebert, todo el mundo hablará de tu li­