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o. ¿Por qué no vienes a cenar a casa, Markie? Ha pasado tantotiempo. Ñam, ñam, deliciosa tarta de manzana.Al atravesar Connecticut tuve la mala idea de cambiar midisco de ópera por las noticias de la radio. Fue así como descubríque había habido una filtración en la policía: los medios de comunicaciónhabían sido informados del descubrimiento del manuscritode Los orígenes del mal junto a los restos de Nola Kellergan, yque Harry había reconocido haberse inspirado en su relación paraescribirlo. En una mañana, las noticias frescas habían tenido tiempode recorrer el país. En la caseta de una estación de servicio dondellené el depósito, pasado New Haven, me encontré al empleadopegado a la pantalla del televisor, que repetía la información unay otra vez. Me planté a su lado, y cuando le pedí que subiese el sonidome preguntó, al ver mi aspecto asombrado:—¿No s’había enterao? Hace horas que nadie habla deotra cosa. ¿Ande estaba? ¿En Marte?—En mi coche.—Ah. ¿Y no tie radio?—Estaba escuchando ópera. La ópera me relaja.Me miró fijamente durante un instante.—Yo le conozco a usté, ¿no?—No —respondí.—Creo que le conozco...—Tengo una cara muy vulgar.—No, ya le he visto antes... Es un tío de la tele, ¿verdá?¿Un actor?—No.—¿A qué se dedica usté?—Soy escritor.—¡Ah, sí, joé! Vendimos su libro aquí, el año pasao.M’acuerdo, tenía su jeta en la contraportada.Recorrió las estanterías buscando el libro, que evidentementeya no estaba allí. Al final, encontró uno en la trastienda yvolvió al mostrador, triunfante:—¡Aquí está, es usté! Mire, es su libro. Se llama MarcusGoldman, está escrito aquí.—Si usted lo dice.—¿Y bien? ¿Qué hay de nuevo, señor Goldman?