Lolita - Vladimir Nabokov

Vladimir Nabokov Lolita
Me senté junto a mi mujer tan silenciosamente que se sobresaltó.
—¿Nos bañamos? –dijo.
—Dentro de un minuto. Déjame seguir pensando una cosa...
Pensé. Pasó más de un minuto.
—Bueno. Ahora, vamos.
—¿Figuraba yo en esos pensamientos?
—Sí, desde luego.
—Ojalá que sea así... –dijo Charlotte, entrando en el agua, que puso piel
de gallina en sus pesados muslos.
Entonces, juntando las manos extendidas, apretando la boca y
componiendo una expresión muy poco agraciada bajo su gorra de baño negra,
Charlotte se zambulló entre grandes salpicaduras.
Ambos nadábamos lentamente en el trémulo resplandor del lago. En la
orilla opuesta, a unos mil pasos (si es que puede uno caminar sobre el agua),
pude distinguir las siluetas minúsculas de dos hombres que trabajaban como
castores en la playa. Sabía exactamente quiénes eran: un policía retirado de
origen polaco y el plomero retirado que poseía casi toda la madera a esa orilla
del lago. Sabía también que estaban construyendo un embarcadero, sólo por la
triste diversión que eso les deparaba. Los golpes que llegaban hasta nosotros
parecían mucho más grandes que cuanto podríamos distinguir de los brazos y
herramientas de esos enanos. En verdad, era como si el encargado de esos
efectos sonoros trabajara a destiempo con el titiritero, sobre todo porque el
pesado resonar de cada golpe diminuto se arrastraba más allá de su versión
visual. La breve franja de arena blanca que era «nuestra playa» –de la cual nos
habíamos apartado un poco en busca de profundidad–, estaba vacía en días de
trabajo. No había nadie en torno de nosotros, salvo las dos figurillas tan
ocupadas de la orilla opuesta y un aeroplano particular color rojo oscuro que
planeó sobre nosotros y desapareció en el azul. El lugar era, en verdad, perfecto
para un súbito crimen entre burbujas, y contaba además con un detalle
interesantísimo: el hombre de ley y el hombre de agua, bastante cerca para
presenciar un accidente y bastante lejos para no observar un crimen. Estaban
bastante cerca para oír a un bañista enloquecido que se agitara y pidiera a gritos
que alguien salvara a su mujer a punto de ahogarse; y estaban demasiado lejos
para distinguir (si miraban demasiado pronto) que el nadador desesperado
sujetaba a su mujer debajo del agua. Todavía no me encontraba en esa etapa;
sólo quiero expresar la facilidad del acto, lo cuidado del planteo. Mientras tanto,
Charlotte seguía nadando con concienzuda torpeza (era una sirena muy
mediocre), pero no sin cierto solemne placer (¿acaso no estaba su tritón junto a
ella?); y al tiempo que yo observaba, con la rigurosa lucidez de una futura
meditación (es decir, tratando de ver las cosas como recordaría haberlas visto),
la vítrea blancura de su cara mojada tan poco tostada a pesar de todos sus
esfuerzos, y sus labios pálidos, y la desnuda frente convexa, y la tensa gorra
negra, y la carnosa nuca mojada, me dije que cuanto debía hacer era quedarme
a la zaga, tomar aliento, atraparla por el tobillo y sumergirme con mi cadáver
cautivo. Digo cadáver porque la sorpresa, el pánico y la falta de experiencia la
harían aspirar de golpe un mortal galón de lago, mientras yo la sujetaría por lo
menos durante un minuto, con los ojos abiertos bajo el agua. El gesto fatal pasó
como la cola de un cometa a través de la blancura del crimen completa. Era
como un terrible ballet silencioso: el bailarín sostenía a la bailarina por los pies y
se hundía en la penumbra cristalina. Yo no podía subir a la superficie en busca de
un bocado de aire, sin dejar de sujetarla bajo el agua, para después volver a
sumergirme tantas veces como fuera necesario. Y sólo cuando el telón cayera
para siempre sobre ella, me permitiría pedir auxilio. Y cuando veinte minutos
después, los títeres cada vez más grandes llegaran en un bote a remo, pintado a
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