VE-19 DICIEMBRE 2015

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Arturo De mediana estatura, delgado, con el cabello rubio, largo y mirada atenta en un tenso rostro. Con un par de bolsos por todo equipaje. Así lo vi la primera vez, bajo las escaleras que unen la avenida con el paseo del Turia, próximo a uno de los puentes que lo cruzan, cerca de las cuatro chapas que conforman la cafetería exterior. Nada parecía indicar que hubiera vivido como un sin hogar mucho tiempo. Fue mi paso habitual por esa zona peatonal la que me permitió observar a través de los días, meses, cómo, voluntariamente, había restringido su espacio vital a unos pocos metros de un supuesto territorio expuesto a la intemperie, dejando pasar los días y las noches. Algunas veces lo hallaba leyendo, otras escribiendo, las más, permanecía recostado contra el muro en actitud como ausente, meditativo, siempre en silencio. Escasos fueron los días que le vi conversando con alguien. En uno de ellos, escuché que le llamaban Arturo. Las temporadas pasaban entre hojas que brotan y caen. El color del cabello dejó de ser único, ya tiene mucho de gris. De ese que todos formamos cuando se queman los años y el humo de los recuerdos sale por nuestras cabezas. Ha aumentado su peso, al tiempo que sus pertenencias se acumulan, convirtiéndose, como todos, en esclavo voluntario de los objetos que atesoramos a lo largo de la vida. Hoy observo, mientras tomo un café en una de las mesas de la terraza, que no está en su sitio habitual. Camina sin parar, sobre el césped. Ha dejado una huella de tierra seca de unos diez metros de longitud, como si estuviera unido por una cadena invisible que le mantuviera atado a su carro de supermercado, pleno de bolsos y de esas bolsas de plástico que dan en las compras. Va y viene. Una y otra vez. 49
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Número 19 - Diciembre 2015
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