Revista Sala de Espera Panamá Nro. 84 - Junio 2017

uscar un sitio con mayores libertades,
rentar una casa en la Riviera Francesa,
hartarse de drogas, ser felices y, si había
tiempo, grabar un disco con lo que saliera
en ese inmueble forzado a ser estudio
de grabación.
Keith Richards recuerda esa época
como de una feliz perdición. Porque no
hay nada mejor para alguien de su estirpe
que irse, salir con su mujer y sus críos
a un exilio voluntario, dejar a los niños a
la buena de Dios, tontear con la guitarra
y llenar la casa de amiguetes con los que
consumir coca y heroína a manos llenas
y con el apoyo de la señora. Quizás no a
todo el resto de la banda esto le pareció
una escapada idílica.
No viene al caso explayarse en las
intrigas palaciegas que se suscitaron.
Tampoco contar cómo se decidió grabar
el disco en esas condiciones. Lo
cierto fue que la placa siempre estuvo
anclada en un panorama adverso:
la casa gozaba de la peor acústica
del mundo, al baterista y sus tambores
los aislaron en un diminuto cuarto
en donde moría de sofoco en cada
sesión de grabación, la humedad desafinaba
todo a su paso, Richards no
podía concentrarse de tanta mierda que
corría por sus venas, las peleas entre
todos erupcionaban sin tregua, el caserón
estaba lleno de drogatas que nadie
conocía, los instrumentos fueron robados
un buen día, etc., etc., etc.
Quién sabe cómo diablos se logró
terminar todo Exile on Main St. Quién
sabe cómo acabó siendo un disco doble
de 18 canciones llenas de rock and roll,
country, blues, rhythm and blues, rockabilly,
boogie-woogie, jazz y góspel. Y
quién sabe cómo, después del varapalo
inicial que recibió de la crítica, ahora es
considerado el culmen creativo de los-
Rolling Stones.
“Si la naturaleza se opone, lucharemos
contra ella y haremos que nos obedezca”,
dijo Simón José Antonio de la
Santísima Trinidad Bolívar Ponte y Palacios
Blanco mucho tiempo antes de que
se inventara el punk.
Rubén Blades, quien suele mentar
al personaje cuando se pone mesiánico,
también siguió el mismo precepto
en un momento clave de su carrera. Para
entonces no llegaba a 30 años cuando se
le ocurrió meter una composición que
llevaba rato cociendo a fuego lento. Era
una narración cadenciosa, de ritmo hipnótico
y que se pasaba de largo los siete
minutos. Su protagonista: un hampón
de poca monta y una meretriz agarrada
en falso.
La disquera y el conjunto musical
pusieron el grito en el cielo. Era una
locura gastar el minutaje del álbum en
semejante monserga. El hombre transmutado
en cabra se mantuvo firme: el
tema debía incluirse. No le salió ni mala
la jugada porque, una vez lanzado el
disco Siembra de la orquesta de Willie
Colón, la canción reclamó su espacio por
derecho propio en el mundo de la salsa.
Tanto así que películas, tesis universitarias
y estudios sobre la crónica cantada
han sido insuficientes para explicar
el impacto de “Pedro Navaja” en el
Casos y rostros
imaginario colectivo y en la esencia de
Latinoamérica.
Blades ahora se ríe. Se pregunta qué
hubiera pasado si en la época de Don
Quijote no se hubiera impreso ese libro
por su larga extensión. El corte de mangas,
sobra decirlo, ya era opcional.
Cuando todo se pone adverso, lo
mejor es no insistir. El consejo es sabio.
¿Pero por serlo también viene con la
garantía de efectividad? Richards y Blades,
a sus maneras, desmantelaron el sentido
común de las abuelitas cuando apenas
eran unos chavalos.
Bien vale tenerlos presentes en esos
momentos en los que se espera saltar sin
paracaídas con pleno conocimiento de
causa.
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