VE-37 DICIEMBRE 2017

¡Contad, contad, malditos!
¡Cielos, no me acordaba! Esta tarde tengo cita con el doctor
Andreu. He de consultarle sobre esta extraña manía que tengo de
contarlo todo una y otra vez. Últimamente no puedo parar, no sé que
me ocurre.
Estoy hecho polvo, ese matasanos me ha diagnosticado un
trastorno obsesivo-compulsivo y le he dicho ¿mande? Creo que no es
tan bueno como dicen. Yo esperaba un poco más de ayuda, no me
dejaba explicarle. Si me hubiera escuchado. Si hubiera podido decirle
que soy escritor, lo habría comprendido. De mi última novela no he
sacado ni para gastos. Así que me paso el día enviando textos a
concursos, a ver si me clasifican en alguno y gano algo de pasta. Por
eso no hago otra cosa que contar. Cuento palabras: noventa, noventa
y uno, noventa y nueve. Cien. ¡Nooo puedooo más! Un diagnóstico
más acertado creo que hubiera sido estrés post-traumático, si va a ser
eso ¡joder!, y este tío me ha sacado cincuenta euros por nada.
Un, dos, tres… veinte tiradores. Un, dos, tres… veintitrés
baldosas. Cinco, seis, siete… treinta y tres azulejos. Cinco, seis…
Después del desayuno, ducha y al trabajo. Un, dos, cuarenta y
seis escalones, son los que hay desde el cuarto piso donde vivo hasta
el patio. Tres, dos, uno, cero.
Marisa Martínez Arce (València)
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