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El arte es cortesano para alabanzas<br />
Uniforme la mirada, uniforme la sombra en las frentes<br />
uniforme el respiro de la muerte<br />
Los retratos de los reyes son iguales, Iguales las tarántulas de los<br />
ojos vaciados, por colmillos de cascabeles<br />
Producir más para los menos, producir para los reposados<br />
El murciélago vela las tareas, la jeta siempre de lado, las piernas<br />
siempre de filo, como dos tentáculos en cuchillo<br />
Producir desde el chirrido de cadenas, montañas talladas con dedos,<br />
para la serenísima imagen<br />
Surgen los monumentos de los oscuros; levitan hacia los santuarios<br />
y tumbas; el creador de luz es artesano de sombra<br />
Los ¡ayes! y los lamentos de los heridos abandonados pulen los bloques,<br />
los bloques; pule el látigo los quejidos<br />
Desde tenebrosos eslabones enmohecidos de Tell-el-Amarna emergen<br />
lánguidas Tajas<br />
El trabajo con las manos ya es castigo; el pintor, el escultor, el hacedor<br />
de mundos de quimera es espectro nunca visto<br />
El arte es para enterrar a los muertos de tedio en pirámides de osamentas<br />
fieles al tormento<br />
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