Lo que aprendemos de los gatos - Paloma Diaz-Mas

afortunadamente, encontraron pronto agua y algo que comer. Luego volvieron a sus
seguras guaridas, dispuestos a hacer lo que todos sus antepasados habían hecho desde
el principio: descansar de día en un lugar abrigado y salir de noche a buscar agua y
alimento. Se habían dado cuenta de que los grandes predadores eran cazadores
diurnos y, probablemente, veían muy mal de noche, lo cual otorgaba a los gatos una
gran ventaja.
A la mañana siguiente, los grandes predadores despertaron, se pusieron en pie y
empezaron a buscar a los gatos. Primero otearon el entorno, buscando cualquier señal
de su presencia; después empezaron a hacer ruido para intentar sacarlos de sus
refugios, pero los gatos, sabiamente, permanecieron quietos y en silencio. Entonces
los predadores empezaron a revolverlo todo, a levantar lo que estaba a su alcance y
mirar debajo, a hurgar en los sitios más recónditos. Al final, uno de los predadores
dijo: «Tris está debajo de la mesa del rincón, junto al radiador, y Tras se ha escondido
detrás del televisor».
Desde sus refugios seguros, ahora inesperadamente descubiertos, nos miraron con
sorpresa un par de ojos dorados y otros de color aguamarina.
Paciencia, esa es la virtud que de nuevo nos enseñan estos dos gatos recién
llegados. Porque, acostumbrados a la inmediatez, queremos tenerlo todo enseguida: la
gracia de sus movimientos, la suavidad de su piel. Querríamos poder cogerlos ya,
acariciarlos, acunarlos en nuestros brazos, hacerlos jugar con esta pelotita de colores
o con el hilo de algodón en cuyo extremo hay un ratoncito de lana tan bien hecho que
parece de verdad. Pero ellos imponen el ritmo de su primera desconfianza.
Cualquier paso en falso es un paso atrás y nuestra precipitación puede retrasar su
confianza días o semanas. Así que tenemos que fingir que no los vemos, que no
sabemos que están. Espiar con disimulo los rincones en los que, prudentes y
recelosos, han ido a refugiarse. Una vez que los hemos localizado, los miramos como
si no los viéramos: ellos seguramente se creen invisibles tras la cortina a través de la
cual se transparentan, al contraluz de la ventana, las orejas puntiagudas en una
cabecita erguida sobre un cuello exageradamente alargado; quizás piensan que,
cuando atardece, no vemos en la penumbra del salón en el que todavía no se han
encendido las lámparas la negra sombra que se acomoda en un rincón. Sin duda, si
meten la cabeza debajo del radiador, seremos incapaces de ver el resto del cuerpo que
sobresale: unas ancas de un blanco nacarado, la curva del lomo como el inicio de una
interrogación. Hacemos, por tanto, como si fueran invisibles, y confiamos en que
ellos crean serlo.
Tampoco los oímos. Por ejemplo, mientras leíamos sentados en el sofá, no hemos
sentido esos pasitos de goma que se deslizaban velozmente sobre el parquet, en el
trayecto súbito de un escondite a otro. Ni esta noche hemos oído desde la cama en la
que parecíamos dormir una carrera breve ni el sonido amortiguado (¡plaf!) de un
animal (no sabemos cuál de los dos) que aterriza sobre sus patas delanteras,
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