Lo que aprendemos de los gatos - Paloma Diaz-Mas

intuitiva de los animales que huyen: separarse para desconcertar al enemigo, ofrecer
dos presas que escapan en direcciones opuestas, dándose cada uno a sí mismo y al
otro más posibilidades de sobrevivir.
Ahora ya parecen lo suficientemente seguros como para mostrarse uno al lado del
otro, y nosotros agradecemos ese gesto como si nos hicieran el regalo de su
confianza.
El día no puede existir sin la noche, ni la noche sin el día.
Beber es una actividad necesaria pero peligrosa. Cuando cae la tarde, empieza a
ponerse el sol y el calor del día amaina, de las suaves sombras azuladas comienzan a
emerger cuerpos que sigilosamente, casi reptando, se aproximan a la orilla del río y
comienzan a abrevar. Los grandes carnívoros predadores, que también han bajado a
beber, acechan semiocultos entre las brañas y los matorrales de las cercanías de las
orillas: ellos no solo tienen sed, sino también hambre. Tras el chapoteo de las lenguas
en el agua se presiente un mundo de leves crujidos, de patas que caminan con sigilo
procurando no ser oídas.
Algunos animales se escudan en el grupo para sentirse más seguros y abrevan en
manada; juegan, así, a la estadística de la vida y la muerte: si un predador cae sobre
ellos, solo morirá un individuo y el resto de la manada podrá huir. Otros, solitarios,
beben apresuradamente, alzando de vez en cuando la cabeza para atisbar el peligro
aguzando las orejas (mientras beben, el mismo sonido de su lengua llevando el agua a
la boca en carnosas cucharadas les impide oír al cazador que se acerca). Todos tienen
ansia de saciar su sed (es la única vez que beben en todo el día abrasador) y prisa por
alejarse de la orilla peligrosa en torno a la que se mueven sombras de amenaza,
mientras empieza a caer la noche.
Así es beber en la Naturaleza y nuestros gatos, esos desconocidos que aún están
tomándole las medidas al territorio incógnito de nuestro pequeño piso, reproducen en
el interior urbano las mismas pautas de comportamiento: jamás beben cuando les
estamos mirando; esperan para beber ese momento de la noche en que estamos
ausentes, sumidos en nuestro sueño. Y si por accidente entramos en el cuarto de aseo
mientras uno de los gatos abreva en el cuenco de porcelana cuya agua renovamos
cada día, el animal alza la cabeza y huye despavorido. No se refugian en un rincón,
donde nosotros, predadores, podríamos atraparlos: buscan la huida hacia un lugar
abierto, a veces pasando como un trasgo entre nuestras piernas. Con cuerpos
elásticos, felinos, escapan por el pasillo y los perdemos de vista.
Solo muchas semanas después, cuando por fin se hayan convencido de que
nosotros somos también gatos y no —como parecía— grandes carnívoros, serán
capaces de beber tranquilamente en nuestra presencia, dándonos la espalda.
Una tarea ingente, eso era lo que les esperaba. No podían sentirse tranquilos hasta
que todo el territorio estuviera minuciosamente explorado y señalado con sus marcas;
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