Lo que aprendemos de los gatos - Paloma Diaz-Mas

centrados en nosotros mismos y más pendientes de la pequeña necesidad o, ni
siquiera eso, del pequeño gusto de un ser también pequeño, al que queremos
complacer a cambio de nada, a cambio simplemente de su presencia.
De esa manera los gatos nos educan, nos acostumbran a pensar en esos detalles
ínfimos en los que antes no reparábamos, a ser previsores de la comodidad de otros, a
hacer o no hacer no solo para lo inmediato, ni para nuestras propias necesidades, sino
para el lujo superfluo de que ese animal se encuentre cómodo cuando él quiera.
Poco a poco, podemos ir aprendiendo a hacer lo mismo con los seres humanos, en
los que antes apenas reparábamos. Adquirida, gracias a los gatos, la costumbre de
pensar en los demás, de facilitarles las cosas, de ofrecerles generosamente las
comodidades que aún no nos han pedido, podemos acabar anticipándonos a los
deseos y necesidades de los que nos rodean. Y así, lo mismo que ponemos el cojín en
posición horizontal para mayor comodidad de Tras, recogemos espontáneamente
nuestras pertenencias para dejar libre el asiento contiguo en el metro o en el autobús,
prevemos que aquella señora que va con un cochecito de niño quizás necesite ayuda
para bajar las escaleras, o acercamos la taza del desayuno al mostrador de la cafetería
para que el único camarero no tenga que abandonar la barra para retirar el servicio de
la mesa que acabamos de ocupar. De esa manera, sin casi molestarse, pasivamente,
los gatos nos van recordando la más elemental regla de cortesía: pensar en pequeñas
cosas que pueden hacer más fácil la vida.
Dos gatos son mejor que uno, porque la mejor compañía para un animal es otro
animal. No nosotros, que, carcomidos por nuestra propia racionalidad, nos hemos
olvidado de que somos animales y ya no sabemos comportarnos como tales, con esa
naturalidad despreocupada, con esa confianza en la vida que los animales muestran.
La mejor compañía para un animal es otro animal de la misma especie: solo entre
ellos se pueden establecer esos lazos de compañerismo, imposibles de anudar con los
humanos.
Por ejemplo, Tras está cómodamente aposentada en su cojín favorito, practicando
la asana del pollo asado; con los ojos semiabiertos, dormita plácidamente. Y Tris,
enredador, se le acerca por detrás y empieza a importunarla suavemente: coloca su
pata sobre las ancas de Tras, empieza a lamerle los lomos o a mordisquearle el cuello
hasta que Tras, que no tiene hoy ganas de jugar, sino de estar tranquila, se desliza
desde el cojín —casi puede decirse que se vierte, tan fluida y sigilosa es su forma de
dejarse caer— y va a refugiarse en otra habitación de la casa. Tras, entonces, se
coloca sobre el cojín recién abandonado, lo olisquea y, con la boca entreabierta, como
hacen los gatos cuando quieren aguzar su olfato, inhala o casi paladea el olor que ha
dejado allí su compañera, un olor que yo no percibo.
Otras veces, es Tras la que olisquea atentamente a Tris, paseando su naricilla
chata por el morro o por las glándulas perianales del macho castrado, allí donde está
su olor más propio y peculiar. De ese intercambio de olores, diálogo mudo, de ese
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