Lo que aprendemos de los gatos - Paloma Diaz-Mas

dentro. Y, una vez examinado su interior —dos pequeños lémures, uno blanco y otro
negro, se encaramaban sobre sus patas traseras, alargando mucho el cuello—, no
había más remedio que saltar adentro y patear los objetos allí contenidos,
mulléndolos, si era posible, con las garras delanteras, para dejar la marca de olor de
los pulpejos: un hito más, un territorio conquistado más.
Era un trabajo agotador, al que dedicaron todo el tiempo que estuvieron
despiertos durante las primeras semanas.
Incluso nos marcaron a nosotros mismos. Fingiendo mimos, restregaron sus
costados peludos una y otra vez por las perneras de nuestros pantalones.
Consiguieron que confundiésemos aquel gesto, que equivalía a levantar acta de sus
posesiones, con una muestra de cariño y, complacidos, nos agachamos a acariciarlos:
así dejaron también marcada nuestra mano, nuestro brazo. Y cuando nos vinimos a
dar cuenta, teníamos un rabo peludo —blanco o negro— restregándose entusiasmado
por nuestra cara: ya estábamos señalados como suyos hasta las cejas. En pocos días
se habían apropiado de la casa y de todo lo que contenía, incluidos nosotros mismos.
Y nosotros, encantados, llegamos a la conclusión de que aquí, en el que hasta ahora
creíamos nuestro territorio, ellos podían ser felices.
Toda esa labor de marcaje requería una estrategia. No se conquista un territorio
incógnito al azar, sin ningún sistema.
Una estrategia o, mejor dicho, dos estrategias combinadas, porque cada gato
parecía tener su propio sistema de conquista del territorio.
Tris, el Arrojado, se lanzaba a la conquista de lo desconocido como un relámpago
blanco, arriesgando el cuerpo. Era el primero en precipitarse por el resquicio de la
puerta entreabierta que daba al mundo inexplorado de una habitación en la que
todavía no había entrado. Desde el suelo saltaba sobre las mesas sin mirar, que es
como quien salta desde el pie de una montaña hasta la cima sin saber si allí hay una
meseta, un pico, el cráter de un volcán o un mar de arenas movedizas. Se metía sin
dudar en todos los rincones y de un brinco casi invisible se introducía en todos los
armarios.
Tras, la Cautelosa, observaba atentamente los movimientos del Arrojado sin
levantarse del cojín en el que estaba aposentada. Oteaba el horizonte desde el sofá sin
moverse, se emboscaba tras la planta decorativa del salón o iba a refugiarse en el
asiento de una de las sillas del comedor, bien protegida bajo el tablero de la mesa:
una guarida perfecta desde la que observar sin ser vista, porque es obvio que nadie
sabía que ella estaba allí. Cuando la mirábamos, desviaba la vista o fingía dormitar: si
no miras, no te ven.
Luego se aventuraba por el terreno previamente tanteado por Tris, siguiéndole los
pasos cuando comprobaba que no había ningún peligro. Pero también hacía avances
sola por los territorios que minuciosamente había estado vigilando desde alguno de
los escondrijos. Por eso a veces la encontrábamos en el lugar más inesperado: cuando
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