VE-45 ENERO 2019

—¡Ah! Bueno… Pues verá el pésame a la familia no será en su
domicilio, sino en la Iglesia de San Bartolomé, mañana a las siete de
la tarde, tras el funeral.
—¿Cómo dice? ¿Ha fallecido el señor Montalbano? ¿Cuándo?
—Sí, señorita. En el día de ayer. Tras una larga enfermedad. Ya
le he comunicado la hora de las exequias. Pensé que llamaba por ese
motivo.
—Lo siento mucho. Gracias. Muy amable.
Irene colgó el teléfono aturdida. Su alegría por el hallazgo se
había desvanecido. Ahora ya no entendía nada. Un cuaderno todavía
por estrenar y su propietario no existía. El azar lo puso en su camino
y su debate había finalizado sin tan siquiera haberse iniciado.
Múltiples preguntas sin respuesta se amontonaban en su mente: ¿Qué
hacía el cuaderno en su mesa de costumbre? ¿Quién lo había abandonado en
dicho lugar? ¿Quién habría decidido que fuera ella su heredera?
Se sentía mal, intranquila, pensando que nadie se cruza en la
vida por azar, al tiempo que una gran responsabilidad se adueñaba de
su persona: la de llenar el cuaderno con las palabras que ya había
imaginado y que su dueño, Fernando de Montalbano, no tendría
jamás el placer de gozar. Y la de construir una buena historia. La
primera sería esta, la suya.
Malén Carrillo (Sóller, Mallorca)
http://enredadaenlaspalabras.blogspot.com.es/
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