Edición No. 4 Revista Oopart: Terror

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¿Qué es mi sonrisa? ¿Qué es mi sonrisa? Si es lo
que más odio, lo más aberrante de mi ser. ¿Acaso
no está suficientemente claro lo repugnante que son
los pliegues sobre la cara; las arrugas en torno a la
frente y a las comisuras de los labios? Esa expresión
condescendiente y ansiosa que permite el acceso
a los dientes del peligroso simio, además de una
excitación poco confiable. Me siento tan expuesto
en presencia de los demás, tan vulnerable. Odio
sonrojarme, sentir el sudor emanando de los poros,
la frente resbalosa y la espalda empapada de
vergüenza.
“Hay asuntos más importantes que la imagen que
proyectamos o su correspondiente recepción” decía
un idiota en el transporte público mientras hablaba
con una hermosa joven; podía ver su erección a través
del pantalón, pero lo que más me molestaba era
que la joven y dulce mujer asentía sonrojada, cual si
estuviera ebria. ¡Maldita sea! Todos son tan idiotas,
todos. Sentía unas ganas incontenibles de dirigirme
hacía la pareja y gritar y lanzar puños e increpar y
ante todo quería que mi ira fuera creciendo, sentir las
venas a punto de estallar y quería sentir los músculos
tensos, la quijada dura y apretada y…
¡Absolutamente nada! Sólo oscuridad. Mis manos
temblaban y mi corazón estaba exaltado. ¿Por qué?
¿Por qué? ¿Por qué? ¡¿Quién está ahí?!
Nada ocurrió aquel día, todos los nervios y dudas
fueron disipados porque nunca pasó nada, no sé qué
estaba anticipando, pero todo continuaba su ritmo
habitual. No obstante, el entrar a mi casa me resultaba
incomodo cuando estaba absorto en lo solitario que
me encontraba allí, sin nadie ni nada, salvo mi cama y
otras tantas posesiones insignificantes e inertes.
El trabajo es tan extenuante: moderar tus formas
para mantener la fachada, escuchar y asentir con
desidia, sentirte un bicho raro por las miradas que
te lanzan grupos de gentes cuyas estupideces y
risotadas escuchas a la distancia. A veces, me sentía
tan agobiado que sin darme cuenta estaba hablando
solo; aquellas personas que se toman la molestia de
entablar conversaciones conmigo me lo hicieron
saber: “¿Estás bien? Te vi refutar y gesticular solo”
“¿Don bipolar, cómo se encuentra el día de hoy?”.
Ante semejantes increpaciones, de la manera más
prudente que pude, hasta donde la incomodidad y las
ganas de llorar de la pena me dejaron, sólo me quedé
en silencio.
Llegué a la casa, un poco más tranquilo, pero debo
admitir que tenía un terrible dolor de espalda, me
recosté y sin advertirlo me dormí. Al despertar la
habitación estaba tan oscura que sentí mi corazón
agitado, puesto que me supe una presa fácil por
alguna extraña razón. Me puse de pie, encendí la luz
y no hubo nada, absolutamente nada, tanto silencio
me pareció aún más amenazante. Abrí la puerta
con cuidado ya que presentía que iba a encontrar
a un desconocido en el umbral. Empero, ¡Nada!
Comencé a leer, me cuesta admitir o explicar por
qué, me llena de vergüenza exponer la razón de esta
actividad, basta con decir que mi ira se ha salido de
las manos. La lectura es muy entretenida cuando hay
ruido y deseo apartarme, en cambio es una completa
tortura en plena soledad y silencio. Siento que he
ampliado mi vocabulario, pero también siento que
no he mejorado y por el contrario, las gentes y las
costumbres me parecen abusivas y excesivamente
violentas. Un día en el metro cruzamos mirada