L'Envers vaut l'endr..

d’Elvis.
Alex retourna l’histoire dans sa tête un moment.
— Félicitations, c’est la chose la plus dégueulasse que j’ai jamais entendue. La compétition est rude
pourtant. Casse-toi, Léo. Maintenant.
Léo Morn haussa les épaules en souriant bêtement. Il acheva sa bière, puis chopa son batteur par le
collier. Un nouvel arrivant prit immédiatement sa place. Un gros dont la quarantaine en sueur s’engonçait
dans un costume froissé. Gras et l’œil sournois, il avait tout du fugitif échappé d’une parade
d’identification de la police. Il sourit largement à Alex, qui ne le regarda même pas.
— Quelle nuit splendide, hein Alex ! Sans rire, une très belle nuit ! Vous avez bonne mine, monsieur,
une très bonne mine même. Un verre de vin, s’il vous plaît. Et du meilleur !
Alex croisa les bras.
— Tate, je ne pensai pas que cette nuit pouvait être pire ! Faut que tu débarques en plus ! Je suppose
que je n’ai aucune chance de te voir régler ton ardoise.
Tate voulut prendre un air abattu. En vain. Il opta pour le sourire mielleux.
— Vous me blessez, très cher ! Je suis mortifié ! Ma période de modestie financière est oubliée, Alex !
À ce jour, je suis incroyablement solvable, je…
Il fut bousculé dans sa phrase par un grand type pâle vêtu d’une queue-de-pie et d’une grande cape
noire. Ses yeux rougeoyaient, et sa bouche s’ouvrit sur une dentition acérée. Il puait la tombe. Il abattit un
poing cadavérique sur le comptoir.
— Vous ! Donnez-moi du sang ! Du sang frais ! Schnell !
Alex s’empara tranquillement d’un siphon à soda avant de le vider sur le nouveau venu, qui ulula
quand son visage commença à se décomposer. Il disparut soudain, et ses vêtements tombèrent sur le sol.
Une énorme chauve-souris s’envola, et tout le monde en profita pour lui jeter tout et n’importe quoi
jusqu’à ce qu’elle s’enfuie par l’escalier.
Alex reposa le siphon.
— Du soda béni, expliqua-t-il à un Tate éberlué. J’en garde toujours pour certains cocktails. Foutu
vampire… C’est le troisième cette semaine. Doit encore y avoir une convention.
— N’y pensez plus, cher ami, déclara Tate. C’est votre jour de chance ! Vous n’aurez plus de
problèmes. Non seulement je vais effacer mon ardoise, mais ce soir c’est ma tournée !
À ces mots, toutes les oreilles se tendirent. King Crimson, même à fond, n’avait aucune chance de
couvrir une tournée gratuite, ça n’arrivait pas assez souvent. Une petite troupe souriante mais quelque peu
surprise se rassembla autour d’un Tate exultant. Le monstre de Frankenstein poussa son bidon pour une
deuxième rincée, mais Alex ne décroisa pas les bras.
— C’est fini le crédit pour toi, Tate. Fais donc voir la couleur de ton argent !
Le gros homme regarda autour de lui en prenant son temps pour s’assurer toute l’attention de la
clientèle. Il tira une grosse liasse de billets. La foule impressionnée commença à murmurer. Tate se
retourna vers Alex.
— J’ai hérité d’une fortune, mon garçon. Taylor a fini par mettre la main sur le testament perdu, et je
suis enfin le seul héritier officiel ! Je suis tellement riche que je pourrais cracher sur Rockefeller.