Le refuge de l'ange - Index of

Chapitre 14
Brody avait lavé les draps, mais comme il travailla ensuite à son roman six heures
d'affilée, il en oublia de les faire sécher. Lorsqu'il émergea de la boue dans laquelle il avait
plongé ses personnages, il ressentit une vague envie de cigarette. Il n'avait plus fumé depuis
trois ans, cinq mois et... douze jours, calcula-t-il en cherchant machinalement le paquet qu'il
n'avait pas sous la main. Mais une bonne séance d'écriture, à l'image d'une bonne nuit
d'amour, lui donnait souvent l'envie de replonger. Alors il se contenta d'évoquer ce plaisir
simple et tentateur qui consistait à sortir un mince cylindre blanc du paquet rouge et blanc, à
saisir l'un des dix ou douze briquets jetables éparpillés à travers la pièce, à faire jaillir la
flamme, à tirer une première bouffée. C'était comme s'il la goûtait vraiment, un peu âcre, un
peu douce.
Rien ne l'empêchait d'ailleurs d'aller en ville s'acheter un paquet. Rien du tout, si ce n'était
sa fierté. Il avait arrêté, point. Exactement comme avec le Tribune.
Il ferait mieux de manger un paquet de chips ou un sandwich. Cela lui rappela que Reece
arriverait chez lui dans quelques heures et que les draps attendaient toujours dans la
machine à laver. - Et merde !
Quittant d'un bond son bureau, il dévala l'escalier vers la buanderie pour mettre en route
le minuscule sèche-linge. Ensuite, il jeta un coup d'oeil sur l'état de la cuisine. La vaisselle du
petit déjeuner gisait dans l'évier, ainsi que celle du dîner de la veille. Le journal local et le
dernier numéro du Chicago Tribune, auquel il restait abonné (les vieilles habitudes ne se
perdaient pas aussi facilement), traînaient sur la table avec quelques cahiers, des stylos, des
crayons et du courrier encore fermé.
Impossible d'y couper : il devait ranger un peu - l'idée n'était pas si déplaisante quand il
songeait au bon repas qui l'attendait ce soir, et plus si affinités...
Autant prouver qu'il n'avait rien d'un célibataire malpropre. Il remonta les manches de son
vieux tee-shirt préféré, lava tout en se maudissant de n'avoir pas encore acheté de lavevaisselle.
Et puis il pensa à Reece.
Il se demandait ce qu'il allait lire dans ses grands yeux noirs lorsqu'elle franchirait sa
porte, ce soir. Gaieté ou angoisse, décontraction ou tristesse ?
Quel effet cela lui ferait-il de la voir travailler dans sa cuisine ? De manier la nourriture
avec ses gestes d'artiste ? D'équilibrer ainsi formes, couleurs et textures.
Une fois la vaisselle terminée, il s'avisa qu'il n'avait jamais partagé un repas avec
quiconque dans ce chalet, à part sans doute des bretzels lorsque Doc, Mac ou Rick passaient
par là. Une ou deux fois, il avait organisé une partie de poker accompagnée de bière, de
chips et de cigares.
Mais guère plus. Si : des œufs brouillés à 2 heures du matin avec la délicieuse Gwen de
Los Angeles, venue faire du ski et qui avait passé avec lui une mémorable nuit de janvier. Il