Le refuge de l'ange - Index of

tuer. J'ai entendu les flics parler. Je travaillais là depuis l'âge de seize ans. J'ai grandi chez
Maneo's.
- Vous travaillez depuis l'âge de seize ans ? Vous deviez être une gamine turbulente.
- Ça m'arrivait. Mais je voulais travailler. Je servais à table, je faisais la cuisine pendant
le week-end et pendant les vacances. J'adorais ça.
Elle revoyait la scène comme si elle s'y trouvait encore. Le remue-ménage dans la cuisine,
les déflagrations derrière la porte battante, les voix, les odeurs.
- C'était ma dernière soirée. Ils avaient organisé une soirée d'adieux en mon honneur.
Ce devait être une surprise, aussi je traînais dans la cuisine pour leur donner le temps de
tout installer. Tout d'un coup, il y a eu ces cris, ces coups de feu, ce vacarme. J'ai dû rester
un moment paralysée, sans rien comprendre de ce qui se passait. À part Sheryl Crow.
- Pardon ?
- La radio de la cuisine diffusait une chanson de Sheryl Crow. J'ai attrapé mon
téléphone mobile - du moins je m'en souviens. Et la porte s'est ouverte. J'ai voulu m'enfuir.
Dans ma tête, quand j'y repense, ou quand j'en rêve, tout ce que je vois c'est un pistolet. Un
énorme pistolet noir. Et un sweat-shirt gris foncé avec une capuche. C'est tout. Je vois ça et
je tombe et la douleur surgit. Deux fois, m'a-t-on dit. Une fois dans la poitrine, et l'autre balle
m'a effleuré la tête. Mais je ne suis pas morte. Comme elle marquait une pause, il jeta un
coup d'œil dans sa direction :
- Continuez.
- Je suis tombée dans le placard où je rangeais les balais. C'est ce que les flics m'ont
dit par la suite. Je ne pouvais plus respirer. Il y avait ce poids sur mon cœur, et cette douleur
affreuse. J'entendais des voix et, au début, j'ai voulu appeler à l'aide. Mais je ne pouvais pas.
Heureusement pour moi.
Elle reposa lentement les mains sur ses genoux.
- Et puis je n'ai plus tenté. Il fallait que je reste tranquille, que je ne bouge pas, que je
ne manifeste rien du tout. Pour qu'ils ne viennent pas me tuer. Une détonation a retenti. Mon
amie, mon aide cuisinière, est tombée de l'autre côté de la porte. Ginny. Ginny Shanks. Elle
avait vingt-quatre ans. Elle s'était fiancée un mois auparavant, à la Saint-Valentin. Elle devait
se marier en octobre et j'aurais été sa demoiselle d'honneur.
Comme Brody ne répondait pas, elle ferma les yeux et poursuivit :
- Ginny est tombée ; je voyais par l'entrebâillement son visage ensanglanté, tuméfié.
Elle pleurait, elle suppliait. Et nos regards se sont croisés. Juste une seconde. Enfin je crois.
Puis j'ai entendu le coup de feu. Elle a sursauté. Juste une fois, comme une marionnette. Ses
yeux ont changé. En un claquement de doigts, elle était morte. L'un des agresseurs a dû
donner un coup de pied dans la porte parce qu'elle s'est fermée. Tout est devenu noir. Ginny
se trouvait de l'autre côté et je ne pouvais rien faire pour elle. Ni pour les autres. Je ne