Le refuge de l'ange - Index of

acariâtre. Alors, allez-vous faire voir ! Je préfère marcher dix kilomètres à pied que de
grimper dans votre ridicule 4 x 4 de macho. Maintenant, rendez-moi mon sac à dos.
Il demeurait sur place, mais n'avait plus l'air blasé du tout
- Il serait temps ! Je me demandais si vous aviez un zeste de tempérament Ça va
mieux ?
Il lui ouvrit la portière.
- En outre, ajouta-t-il, un homme n'est pas acariâtre. À la rigueur odieux, mais
acariâtre, c'est réservé aux dames.
- Vous m'énervez avec vos remarques déplacées. Néanmoins, elle prit place dans la
voiture. Il claqua la portière et se mit au volant.
- Vous aviez des amis à Chicago ? Ou est-ce que tout le monde vous trouvait aussi
désagréable et odieux ?
- Il devait y avoir un peu des deux.
- Je croyais que les journalistes savaient mettre les gens en confiance pour obtenir
leurs confidences.
- Je ne saurais vous dire. De toute façon, je ne suis plus journaliste.
- Alors les romanciers ont le droit de se montrer hargneux, solitaires et lunatiques ?
- En tout cas, ça me convient très bien.
- C'est vous tout craché. Il éclata de rire.
Réaction qui la laissa sans voix. Le sourire aux lèvres, il suivait la route qui contournait le
lac.
- On arrive, Slim. Je savais déjà que vous aviez des tripes, maintenant je constate que
vous savez mordre quand il le faut Elle avait déjà remarqué qu'il l'appelait Slim, comme
Bogart avait surnommé Bacall dans Le Port de l'angoisse.
Lorsqu'il s'arrêta devant le Bistrot de l'Ange, elle sortit et s'apprêtait à récupérer son sac à
dos quand elle vit qu'il l'avait devancée. Alors elle resta plantée sur le trottoir, à hésiter entre
affolement et amour-propre.
- Ça va ?
- Oui. Non. Et puis zut ! Vous avez fait tout ce chemin, vous allez bien monter cinq
minutes ?
- Pour m'assurer que Michael Myers ne vous attend pas là-haut?