La danseuse du Gai-Moulin

IV
Les fumeurs de pipe
Ils étaient quatre, dans l’immense local où des tables
couvertes de papier buvard servaient de bureau. Les lampes
avaient des abat-jour en carton vert. Les portes étaient ouvertes
sur des pièces vides.
C’était le soir. Il n’y avait que ceux de la Sûreté à attendre, en
fumant des pipes. Un grand roux, le commissaire Delvigne, était
assis au bord d’une table et tortillait de temps en temps ses
moustaches. Un jeune inspecteur faisait des dessins sur le
buvard. Celui qui parlait était un petit homme râblé, qui venait
évidemment de la campagne et qui était resté paysan des pieds à
la tête.
— Sept francs pièce en les prenant par douze ! Des pipes
qu’on paierait vingt francs dans n’importe quel magasin… Pas
un défaut, hein !… C’est mon beau-frère qui est à la fabrique, à
Arlon.
— On pourrait en commander deux douzaines, pour toute la
brigade.
— C’est ce que j’ai écrit à mon beau-frère. À propos, lui qui
est du métier m’a donné un tuyau épatant pour culotter les
pipes…
Le commissaire balançait une jambe dans le vide. Tout le
monde suivait attentivement la conversation. Tout le monde
fumait. Dans la lumière crue des lampes, on voyait s’étirer des
nuages bleuâtres.
— Au lieu de la bourrer n’importe comment, vous saisissez le
fourneau comme ceci…
La porte s’ouvrit. Un homme entra, qui en poussait un autre
devant lui. Le commissaire jeta un coup d’œil vers les nouveaux
arrivants, questionna de loin :
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