La danseuse du Gai-Moulin

l’homme aux larges épaules qui, une cuisse sur un haut tabouret
du bar, l’autre jambe pendante, buvait sa bière anglaise à petites
gorgées en contemplant le public à travers le verre embué.
Trois fois Genaro dut faire claquer ses doigts pour décider le
jazz à jouer un nouveau morceau. Et le danseur professionnel
lui-même, tout en dirigeant sa partenaire sur le parquet ciré, ne
quittait pas l’homme des yeux.
Le commissaire Delvigne et l’inspecteur échangeaient des
petits signes. Des journalistes les observaient.
— On y va ?
Ils se levèrent ensemble, se dirigèrent vers le bar d’une
démarche nonchalante.
Le commissaire aux moustaches rousses s’accouda devant
l’homme. Girard se plaça derrière, prêt à le ceinturer.
La musique ne cessa pas. Et, pourtant, tout le monde eut
l’impression d’un silence anormal.
— Pardon ! Vous êtes bien descendu à l’Hôtel Moderne ?
Un lourd regard se posa sur celui qui parlait.
— Après ?
— Je crois que vous avez oublié de remplir votre fiche.
Adèle était à trois pas, le regard rivé à l’inconnu. Genaro
faisait partir le bouchon d’une bouteille de champagne.
— Si vous n’y voyez pas d’inconvénient, je désirerais que
vous veniez la remplir à mon bureau. Attention ! Pas
d’esclandre…
Le commissaire Delvigne scrutait les traits de son partenaire
et se demandait en vain ce qui, en lui, l’impressionnait.
— Vous me suivez ?
— Un instant…
Il porta la main à sa poche. L’inspecteur Girard crut qu’il
voulait en sortir un revolver et il eut la maladresse de tirer le
sien.
Des gens se levèrent. Une femme poussa un cri d’effroi. Mais
l’homme ne voulait que prendre de la monnaie, qu’il posa sur le
bar en disant :
— Je vous suis !
La sortie fut loin d’être discrète. La vue du revolver avait
effrayé les clients, sinon ils eussent sans doute formé la haie. Le
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