Le Sang de la Déchirure - Tome 3

chercha pas à comprendre ce qu’elle lui hurlait.
La rage de sa magie faisant bouillir son sang, ses
yeux brillaient d’une détermination et d’un pouvoir qui
n’étaient plus tout à fait humains. Impressionnés, les
hommes qui l’entouraient reculèrent en silence.
Le Sourcier passa la lame de son épée sur le sang à
demi coagulé qui couvrait toujours son bras gauche. Le
contact du fluide vital décupla sa fureur.
Il regarda autour de lui – les yeux de la mort en
quête de leurs prochaines victimes. Pris entre la rage
primale de l’épée et sa propre colère, le Sourcier
n’entendait plus rien, sinon le pouvoir qui lui hurlait son
désir de se déchaîner. Conscient que ce n’était pas encore
assez, il abattit les ultimes digues qui retenaient sa
magie et s’unit aux esprits de tous ceux qui avaient
manié son arme avant lui.
Il était le vrai Sourcier… et beaucoup plus que cela.
L’incarnation vivante du messager de la mort !
Un seul corps, mais tant d’esprits et tellement de
haine…
En silence, il avança et vint se mêler aux vétérans
d’harans occupés à ferrailler contre des tueurs en cape
pourpre assez téméraires pour avoir tenté une percée.
Dans l’invraisemblable mêlée, il vit du coin de l’œil
d’honorables commerçants, épée au poing, s’efforcer de
défendre leur ville malgré leur estomac replet et leurs
médiocres talents d’escrimeurs. À leurs côtés, de jeunes