Le Sang de la Déchirure - Tome 3

souffle et lui briser les côtes.
Bien qu’il ne vît pas son arme, le Sourcier sentait sa
magie. La localisant, à demi enfouie sous la neige, il
tenta de ramper pour la récupérer. Mais le monstre,
affreusement lourd, l’empêcha de bouger. Et avancer à la
force des poignets, sur un sol aussi glissant, était
impossible. Richard devrait se passer de son arme.
Ses forces décuplées par la colère, il réussit à se
relever. Sans le lâcher, le monstre lui faucha les jambes,
le faisant s’écraser tête la première dans la neige.
Sûr de son triomphe, le monstre approcha un
couteau de la gorge du vaincu.
Richard se hissa sur un seul bras, et, de sa main
libre, saisit le poignet du monstre. Basculant en arrière,
légèrement sur le côté, il fit levier sur le membre de la
créature – dans le sens inverse de l’articulation. Leur
limite de résistance atteinte, les os du mriswith
craquèrent puis se brisèrent net.
Richard dégaina sa dague et la plaqua sur la
poitrine de la créature. Comme son porteur, sa cape prit
une écœurante teinte verdâtre.
— Qui t’envoie ? demanda le Sourcier.
N’obtenant pas de réponse, il plia vicieusement le
bras cassé du mriswith.
— Qui t’envoie ?
— Celui qui marche dans les rêves…
— Qui est-ce ? Et de quelle mission t’a-t-il chargé ?