Le Sang de la Déchirure - Tome 3

civils brandissaient des piques sans trembler. Prêts à
tout pour les soutenir, des gamins, sans doute leurs
petits frères, levaient péniblement des gourdins bien
trop lourds pour eux.
Le regard rivé devant lui, le Sourcier daignait
seulement étriper les fanatiques du Sang de la Déchirure
qui tentaient de lui barrer le chemin. Ce menu fretin ne
l’intéressait pas. Et les ennemis qu’il cherchait ne
s’étaient pas encore montrés…
Il sauta par-dessus un chariot renversé, au milieu
du champ de bataille. Autour de lui, des héros
anonymes ferraillaient pour éloigner le danger de leur
maître.
S’ils avaient su vers quelles proies il fondait ainsi !
Devant lui, un océan de capes pourpres se
déversait aveuglément sur des centaines de cadavres en
uniforme noir. Les pertes, dans son camp, étaient
épouvantables. Mais ces visions d’horreur, loin de le
décourager, ajoutaient de l’huile sur le feu qui dévorait
de l’intérieur le messager de la mort.
Au fond de son esprit, un être qu’il ne reconnaissait
plus – peut-être l’enfant qu’il était jadis – pleurait sur ces
vies soufflées en un instant, comme la flamme d’une
bougie à l’heure du coucher. Mais les vents de la colère
hurlaient trop fort pour qu’il prêtât l’oreille à ces
sanglots.
Il sentit la présence des mriswiths avant de les voir.