Le Sang de la Déchirure - Tome 3

Toujours bouleversé, le garn aida le jeune homme à
se relever puis l’inspecta soigneusement pour s’assurer
qu’il était indemne. Soulagé que son compagnon humain
aille bien – ou de s’être arrêté avant de le tailler en pièces
– il soupira d’aise.
Richard aussi se félicitait que ce soit terminé.
N’éprouvant plus la colère de l’épée, ni la fureur mêlée
de peur du combat, il sentit soudain la douleur, dans ses
muscles – si terrible qu’on eût dit qu’une montagne lui
était vraiment tombée dessus.
Heureux d’avoir survécu à un combat de plus, le
Sourcier s’inquiétait toujours de la stupéfiante
métamorphose du garn. Un être si doux, soudain
transformé en un tueur sauvage…
Le jeune homme regarda le tas de cadavres
déchiquetés. Gratch n’avait pas fait ça tout seul… Et il
s’étonnait peut-être aussi d’avoir vu son ami humain,
d’habitude si gentil, devenir une machine à tuer. Bref,
comme le Sourcier, le garn avait réagi en fonction de la
menace. Il n’y avait pas de quoi en faire un drame…
— Tu savais qu’ils étaient là, pas vrai ?
Le garn hocha la tête et lâcha un grognement
affirmatif pour dissiper toute équivoque. La dernière
fois que Richard l’avait vu aussi rageur – et la seule ! –
c’était à la lisière du bois de Hagen, quelque temps plus
tôt. À coup sûr parce qu’il avait senti les mriswiths.
Selon les Sœurs de la Lumière, ces monstres