Le Sang de la Déchirure - Tome 3

homme avait endurées. Il y parvint pourtant assez pour
rengainer l’arme. Comme toujours, dès qu’il l’eut lâchée,
la fureur s’évanouit en un clin d’œil.
Richard regarda autour de lui, hébété comme s’il
émergeait d’un cauchemar. Le cadavre d’un officier
gisait sur les débris de la table. Sur le sol couvert d’éclats
de verre et de feuilles de parchemin, le sang des
mriswiths s’étalait en de larges flaques d’où montait une
ignoble puanteur. Dans la salle et dans le couloir, tous
les soldats s’étaient agenouillés.
— Tout le monde va bien ? demanda le Sourcier
d’une voix rauque à force d’avoir hurlé. Il y a d’autres
blessés ?
Personne ne répondit. Quelques soldats arboraient
des coupures qui leur feraient un mal de chien mais ne
mettraient pas leur vie en danger. Haletant, les mains
écorchées et rouges de sang, Ulic et Egan se tenaient
fièrement debout parmi les D’Harans agenouillés.
Présents au Palais du Peuple, deux semaines plus tôt, ils
avaient déjà vu leur nouveau maître en action…
Gratch, les ailes repliées, souriait de tous ses crocs.
Il y avait au moins un être, ici, pensa Richard, lié à lui
par l’amitié. Et cela lui réchauffait le cœur…
Le garn avait tué un mriswith, et Richard trois. Par
bonheur, les monstres n’avaient pas fait d’autres victimes
que l’officier. Un coup de chance, car les choses auraient
pu tourner beaucoup plus mal…