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oire à la mare. De temps à autre, la porte d’un cabaret faisait tintersa sonnette, et, quand il y avait du vent, l’on entendait grincer surleurs deux tringles les petites cuvettes en cuivre du perruquier, quiservaient d’enseigne à sa boutique. Elle avait pour décoration unevieille gravure de modes collée contre un carreau et un buste defemme en cire, dont les cheveux étaient jaunes. Lui aussi, leperruquier, il se lamentait de sa vocation arrêtée, de son avenirperdu, et, rêvant quelque boutique dans une grande ville, comme àRouen, par exemple, sur le port, près du théâtre, il restait toute lajournée à se promener en long, depuis la mairie jusqu’à l’église,sombre, et attendant la clientèle. Lorsque madame Bovary levait lesyeux, elle le voyait toujours là, comme une sentinelle en faction,avec son bonnet grec sur l’oreille et sa veste de lasting. Dansl’après-midi, quelquefois, une tête d’homme apparaissait derrière lesvitres de la salle, tête hâlée, à favoris noirs, et qui souriait lentementd’un large sourire doux à dents blanches. Une valse aussitôtcommençait, et, sur l’orgue, dans un petit salon, des danseurs hautscomme le doigt, femmes en turban rose, Tyroliens en jaquette,singes en habit noir, messieurs en culotte courte, tournaient,tournaient entre les fauteuils, les canapés, les consoles, se répétantdans les morceaux de miroir que raccordait à leurs angles un filet depapier doré. L’homme faisait aller sa manivelle, regardant à droite, àgauche et vers les fenêtres. De temps à autre, tout en lançantcontre la borne un long jet de salive brune, il soulevait du genouson instrument, dont la bretelle dure lui fatiguait l’épaule; et, tantôtdolente et traînarde, ou joyeuse et précipitée, la musique de laboîte s’échappait en bourdonnant à travers un rideau de taffetasrose, sous une grille de cuivre en arabesque. C’étaient des airs quel’on jouait ailleurs sur les théâtres, que l’on chantait dans les salons,que l’on dansait le soir sous des lustres éclairés, échos du mondequi arrivaient jusqu’à Emma. Des sarabandes à n’en plus finir sedéroulaient dans sa tête, et, comme une bayadère sur les fleursd’un tapis, sa pensée bondissait avec les notes, se balançait de rêveen rêve, de tristesse en tristesse. Quand l’homme avait reçul’aumône dans sa casquette, il rabattait une vieille couverture delaine bleue, passait son orgue sur son dos et s’éloignait d’un paslourd. Elle le regardait partir. Mais c’était surtout aux heures desrepas qu’elle n’en pouvait plus, dans cette petite salle au rez-dechaussée,avec le poêle qui fumait, la porte qui criait, les murs qui