Blog (pdf) - Maurizio Ferrarotti

DEVOTO A HOWARD DEVOTO
È davvero tutto un programma ascoltare il post-punk rock psicosessuale dei Magazine di
Howard Devoto all’ombra di una veranda stile Old Florida infestata di gechi che dà su un
giardino infestato di scoiattoli nevrastenici, con un merle chihuahua che ogni tanto viene
a camminarti sulla tastiera del laptop. E poi passare a Siouxsie and The Banshees, ai Wire
e agli Horrors, tutta roba che c’entra una sega con la Florida, o almeno con lo stereotipo
che si ha di essa. Come per esempio che qui faccia sempre un caldo venusiano; in questo
momento preciso il mio widget meteorologico segna 49 F, ossia 9 (NOVE!) frigidi gradi
Celsius. E Faris Badwan, l’allampanato vocalist anglo-palestinese degli Horrors, inveisce
contro la nuova era glaciale in un tono dannatamente... devoto a Howard, spudoratamente
scopiazzato dal glorioso poeta underground mancuniano oserei dire.
Ti drogherò e scoperò sul permafrost ringiovanito di quarant’anni.
Domanda: “Scusasti, ma che stracazzo é stu permacrost?”
Riposta: “Il permafrost, in italiano permagelo, é un terreno dove il suolo é perennemente
ghiacciato. Convenzionalmente e possibilmente con questo termine si indica a un terreno
ghiacciato da almeno due anni o viceversa settecento e trenta giornate. Lo potessi trovare
in Sibberia, Canada ma giustamente anche sulle Alpi. E su Marte.”
“Ah capito. Ma chi é lo scecco che droga una figa e poi se la chiava sul ghiaccio?”
“Lascia perdere, Mimmo. Ma non dovevi inchiodare al muro il calendario della sorella di
Belén?”
“Già, già. E anche quello di Nicole Minetti. Troppo gnocca quella zoccola, eh?”
“...” Soprassediamo.
Ebbene sì, fa un freddo criminale qua a Sarasota: in compenso, il cielo é arancione come
un tulipano. Non cambierei questo posto con Chicago o Minneapolis - sta nevicando di
brutto sul Midwest ultimamente - neanche Paul Westerberg annunciasse la riformazione
dei Replacements con relativo gig d’apertura del tour domenica prossima a Twin Cities.
E comunque non sarebbe proprio la stessa cosa senza Bob Stinson, che riposi in pace.
Men che mai cambierei questo posto con quel bordello inverecondo in cui si é convertita
l’Italietta all’indomani delle elezioni; commentarne i risultati é sconsolatamente inutile,
come voler dare rilevanza socio-economica a una partita di Trivial Pursuit. Poiché, ripeto,
di ciò si tratta per i vug: un gioco, per l’appunto, con tanto di scommesse. Chiunque abbia
scommesso sul trionfo del vug Beppe Grillo - egli stesso! figuriamoci! - dev’essersi fatto
quintali di crediti galattici. Mentre quei rosiconi del Pd (odio questa parola, é da gobbi di
merda pedissequi ottenebrati, ma rende l’idea) si inviperiscono contro i grillini sui social
network. Poveri, stupidi bovini bipedi.
(“George W. Bush e Bill Clinton? Sono tutt’e due dei segapippe. Quanto a Tony Blair, un
radical chic del menga, lui e chi l’ha votato.” Così parlò Johnny Rotten. Un altro genio
che ha capito da una vita cosa c’é dietro la facciata. The Great Alien Politics Swindle.)
“Your booty is my sextant.” Ho detto questo a QIJane due giorni fa, su questo divano, lei
seduta sulle mie ginocchia con le gambe toniche distese respirandomi sul collo, vestita di
un pratico tailleur pantalone nero, scalza, stracotta di lavoro.
“Il tuo culo é il mio sestante” le ho sussurrato nell’orecchio, palpeggiandole il medesimo.
Music is my radar, your booty is my sextant. Lei ha sorriso e mi ha baciato dolcemente
sulla guancia.
Dall’enciclopedia Treccani:
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