Renzo Lodoli - La Repubblica

Repubblica Nazionale 35 14/05/2006
DOMENICA 14 MAGGIO 2006
ILLUSTRAZIONI DI MIRCO TANGHERLINI
DIMENTICATO
Un primissimo
piano di piedi
e gambe
del campione
brasiliano
Ronaldinho
I suoi dribbling
capaci
di mandare in tilt
le difese
hanno ridato
vigore
a un gesto
atletico
dimenticato
I l
IO, DANZATORE DI GINGA NELL’AREA DI RIGORE
calcio è la mia vita. Solo a guardarlo, solo a pensarci, mi sento
motivato. Sono nato con un pallone vicino a me in una fa-
miglia che amava il calcio. La mia famiglia amava anche la mu-
sica. Sono cresciuto così, a ritmo di musica e di calcio.
La ginga, in brasiliano, è l’arte del movimento. È
ciò che ci ispira ogni qual volta dobbiamo muoverci
in modo creativo, la musica ha ginga e tutto ciò
che ha a che fare con la musica ha a che fare con
ginga. Non è solo questione di musica. Ginga è
l’arte del movimento anche quando gioco a calcio. Nel
calcio è il dribbling, è il cambio di velocità, è ciò che creo
per confondere l’avversario. Tutti noi abbiamo uno stile
diverso nel ballare, uno stile che cambiamo nel corso del tempo
sviluppando la nostra ginga. E così succede anche nel calcio.
Musica e calcio. Dalla mia famiglia al campo di gioco. Sono un
giocatore che adora il dribbling ed il movimento del dribbling,
RONALDINHO
perché ho la ginga dentro. Non sono l’unico giocatore che ha questo
dono. Probabilmente ognuno ha qualcosa di questo tipo dentro
di sé, in misura diversa. Solo che noi brasiliani ne abbiamo di
più, amiamo la musica, siamo più sorridenti e felici, abbiamo
più ritmo. Non so, forse la verità è che ognuno ha la propria
ginga, e basta.
Per esempio a me piace molto veder giocare Thierry Henry,
un giocatore che ha una ginga molto diversa ma altrettanto
bella e spettacolare. Ma dirò di più. Forse ogni dribbling ha
una sua ginga particolare, diversa dalle altre, irripetibile. Dipende
dal momento.
Tutto questo è molto istintivo. Non bisogna pensare che
prediligo una bella giocata o un movimento spettacolare a qualcosa
di efficace. Voglio sempre dare il meglio. Per vincere con la
mia squadra, Barcellona o Brasile che sia. Se poi il mio dribbling,
la mia ginga, mi aiuta a farlo, beh, tanto meglio.
Quel gesto aristocratico
che consacra il fuoriclasse
CRUYFF MICHELE SERRA
ZIDANE
Johan Cruyff, leader dell’Olanda
del “calcio totale” anni Settanta,
aggirava così i difensori
che frenavano la sua corsa al gol
Nonso se usi ancora. Ma quando ero ragazzino, a Milano, nelle partite
ai giardinetti o nei piazzali, i dribblomani venivano soprannominati,
immancabilmente, «Veneziano» o «Venezia». La probabile
origine del termine stava, io credo, nel rovesciamento ironico
della frase dialettale veneta «fasso tuto mi», faccio tutto da
me. Ed era un epiteto parecchio infamante, un rimprovero che
coinvolgeva, oltre all’abilità sportiva, anche l’onore. Gridare a uno «Venezia!»,
tra noi ragazzini, equivaleva a dirgli «sei solo un montato che nel patetico tentativo
di farsi notare perde la palla e fa perdere la partita ai suoi compagni di
squadra, che pur se più umili e generosi hanno fatto l’errore nefasto di ammettere
nei loro ranghi un vanesio par tuo».
I tipi classici di «Venezia» erano più o meno due. Il primo: l’innamorato del
dribbling vero e proprio, il monomaniaco ossessivo che considera la partita nel
suo complesso solo l’inutile e pletorica cornice dell’unico gesto sportivo meritevole
di attenzione, scartare l’avversario palla al piede, infilzarlo nel duello individuale,
e dunque tenta di esibirsi nel dribbling in ogni parte del campo, foss’anche
davanti al suo portiere, non appena abbia il pallone a disposizione.
Costui, in genere, è uno specialista. Riesce a inanellare anche due dribbling
vincenti di seguito prima di sbagliare il terzo. La sua presenza in squadra è seccante
ma non sempre rovinosa: a volte riesce addirittura a segnare o a far segnare,
sia pure per lo sbocco fortunoso di una sua avventata serpentina. Riesce,
insomma, a mantenere vivo il sospetto che abbia qualche talento. E spesso lo
ha davvero, anche se ne fa un uso narcisista e dissennato.
Il secondo tipo di «Venezia», molto più pericoloso e anche molto più comune,
è il tipico giocatore incapace di liberarsi del pallone non per narcisismo, ma per
totale mancanza di visione del gioco. Disfarsi della palla, semplicemente, è cosa
che esula dalle sue facoltà, e dunque è costretto, per darsi un tono, a ingaggiare a
testa bassa, in un mulinare furioso di ginocchia crostolose e scarpe sfondate, uno
o più dribbling disperati, in un vortice di polvere dentro il quale le urla disperate
dei compagni («passaaaa! passaaaa!») arrivano lontanissime, e inesaudibili.
Questo secondo tipo di dribblomane, nelle partite da giardinetto ma non solo,
è la più micidiale jattura che possa capitare ad una squadra di calcio. Come
il giocatore di poker costretto al bluff perché non ha mai in mano mezza carta
decente, il calciatore in questione è obbligato a giocare costantemente sopra le
righe, e al di sopra dei suoi mezzi, solo per nascondere di essere del tutto inadeguato
alla partita in corso. Il dribbling per lui non è una risorsa, è una condanna.
Lo fa perché non saprebbe come concludere altrimenti la sua azione, perché,
ignorando come legarsi rapidamente alle geometrie dell’azione collettiva,
si trova sempre circondato da nugoli di avversari. Per lui il dribbling è un culo di
sacco, un vicolo cieco, un budello nel quale è andato a ficcarsi per pura inettitudine
e cocciutaggine, come Custer a Little Big Horne. E anche se ha la faccia
tosta di simulare — con una mossa, un passetto, uno sguardo beffardo — qualcosa
che gli dia tono, si capisce benissimo che sta soffrendo. Che non è lui che
ha scelto il dribbling. È il dribbling che ha scelto lui.
Passando dall’epica da giardinetto alla cosiddetta scienza del calcio adulto,
e considerando che, dopotutto, le differenze tra i due ambiti non sono poi così
radicali, direi dunque che i dribbling si dividono in due categorie fondamentali:
quelli attivi e quelli passivi. Quelli effettuati per scelta e per godimento, quelli
effettuati per costrizione e disperazione. Il primo dribbling è patrimonio
esclusivo dei fuoriclasse e di pochi campioni (non tutti). È padronanza suprema
del pallone e del campo, scelta consapevole dell’avversario da affrontare a
tu per tu, trasformandolo genialmente da potenziale ostacolo a punto di riferimento
della propria traiettoria: come — voglio dire — se l’avversario dribblato
ti aiuti, ti spiani la strada. Come se fosse lì in qualità di piolo al quale agganciarsi
momentaneamente per riprendere slancio, e proseguire trionfalmente la
strada. Esempio immortale, Maradona che dribbla l’intera Inghilterra ai Mondiali
del Messico, giocatore dopo giocatore, e ogni maglia bianca diventa lo scalino
di una trionfale scalata.
Il secondo tipo di dribbling, al contrario, è la condanna dei mediocri, il ripiego
dei pasticcioni, l’ingorgo degli avventati. Molti attaccanti, anche famosi, ci si
ritrovano impigliati perché avevano seguito l’azione dei compagni con affanno
e in ritardo, o perché non avevano saputo restituire la palla in tempo, o tirare
in porta quando dovuto.
Il pubblico capisce al volo quando il dribbling è al servizio del giocatore e
quando è il giocatore al servizio del dribbling. Nel primo caso, gli spalti godono
i brevi istanti che precedono il tentativo, e anche se il dribbling dovesse fallire
(raramente), rimangono sereni aspettando il prossimo. Ma nel secondo caso,
invece, anche se il dribbling dovesse riuscire (raramente), il pubblico si allarma,
non è tranquillo: sa che è andata bene, stavolta, ma sa anche che quel dribbling
è stato un espediente, un’emergenza, un reggersi l’anima con i denti.
In seguito a quanto detto fin qui, trovo lodevoli quei giocatori (esempio classico:
Vieri) che, nella consapevolezza di non saper dribblare nemmeno un paracarro,
neanche ci provano. Tentano di tirare dritto, accettano l’ingaggio spalla
a spalla, addirittura sparacchiano verso la rete da posizioni assurde, ma non
oserebbero mai ingannare il pubblico e se stessi fingendo un dribbling. I baritoni
non hanno in gola i “do di petto”. E i pesi massimi — tranne Clay, ma di Clay
ce n’è stato uno in tutta la storia universale — non hanno il gioco di gambe delle
ballerine del Crazy Horse.
Benissimo, naturalmente, anche quegli altri giocatori (pochi, i fuoriclasse e
una ristretta schiera di campioni) che invece il dribbling se lo scelgono, e possono
permetterselo, e lo praticano certamente per diletto estetico, ma soprattutto
per utilità tattica, perché saltare un avversario, nel calcio corto e taglia-spazi
di oggi, spesso significa aprirsi la strada che porta al gol.
Sarebbero guai seri, invece, se il risorgente fascino del dribbling dovesse cogliere,
come una moda inopportuna e stolta, anche quelli che non se lo possono
proprio permettere. Niente sarebbe più patetico che veder giocare “alla Ronaldinho”
onesti podisti, invaghiti di quanto si mostra negli spot. Farebbero la
figura di quelle corpulente signore e signorine che si lasciano irretire dalle campagne
pubblicitarie, e tentano di stripparsi in pantaloni aderentissimi. Il dribbling
è aristocratico, inutile illudersi. È stratagemma per pochi. Arte difficile. Alta
cultura, e non esiste una versione pret-à-porter.
LA DOMENICA DI REPUBBLICA 35
Zinedine Zidane, detto Zizou,
ha guidato la Francia mondiale
1998 e ora gioca nel Real
Madrid. Ecco il suo dribbling