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iniziammo a scivolare in direzioni diverse, e in alcuni casi lontano
dalla Dial House.
Andy Palmer (B.A. Nana) fu il primo ad andarsene. Intraprendendo
quello che allora sembrava un comportamento
molto giudizioso, scelse di farsi comprare così da poter ritornare
alle arti visive che aveva abbandonato sette anni prima. Il
mio cuore era bello che spezzato. Un altro sogno sembrava già
essere terminato.
Avendo fondato la Dial House nel 1968 come comunità
aperta, l’abbandono generale non era ciò che desideravo, ma è
quello che successe e dovetti accettarlo. Era già capitato una
volta prima della fine dell’era hippy, ma almeno questa volta
quelli che se ne andarono lo fecero con una sorta di sicurezza
economica.
Nel 1978, contro l’opposizione di alcuni componenti della
band dubbiosi che l’idea fosse diventata “un po’ troppo capitalista”,
avevo fatto pressione per aprire una nostra etichetta,
la Crass Records. Con l’aiuto di John Loder (un mio amico che
aveva creato i Southern Studios, dove avevamo registrato il nostro
primo album), l’etichetta divenne rapidamente una fiorente
attività creativa. Oltre a voler finanziare i nostri stessi
progetti e quelli di altri pensatori radicali, speravo che l’etichetta
potesse assicurare una sicurezza economica per gli abitanti
della Dial House e per chiunque della band decidesse un
giorno di cambiar strada. Il progetto si rivelò inaspettatamente
valido.
Nel corso degli anni fino al nostro scioglimento, la Dial
House e suoi abitanti ebbero un ruolo centrale in quello che la
gente percepiva essere il volto pubblico dei Crass, come se non
potessero esserci l’uno senza l’altra, il che è vero in parte, anche
se non totalmente. Se altri membri della band si crearono
nuove vite, Steve, Gee e io lottammo con l’eredità rimasta.
Non fu facile: continuarono ad arrivare sacchi di lettere, il telefono
non cessava di squillare, visitatori arrivavano a tutte le
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