L'isola di cemento - James G. Ballard.pdf - Autistici/Inventati

desueto della masticazione. Guardò impacciato la ragazza, rendendosi conto di quanto dipendesse da
lei. A sessanta metri di distanza, sull'autostrada, il traffico scorreva trasportando le famiglie ai loro picnic
domenicali. Chissà perché, stare insieme a lei accanto a un fornello in quella stanza sordida gli fece
tornare in mente i primi mesi di matrimonio con Catherine e i loro pasti così formali. Ad arredare la casa
aveva provveduto Catherine, praticamente senza consultarlo, e nel trovarsi circondato da mobili
estranei Maitland aveva avvertito nei suoi confronti il medesimo senso di dipendenza. Anche la loro casa
attuale era stata concepita per scongiurare i rischi di un'eccessiva familiarità.
Capiva che Jane aveva detto la verità sul fatto di avergli salvato la vita, e di colpo si sentì in debito con
lei. D'altro canto, quel misto di calore e di aggressività, di brutale franchezza e di tortuosità lo
frastornavano. Si sentiva sempre più attratto dal suo corpo, e nello stesso tempo era indispettito dalla
reazione sessuale provocata in lui da quel modo estemporaneo di esibirlo.
"Jane, io voglio che adesso chiami Proctor. Insieme potete trasportarmi su per la scarpata e lasciarmi là.
Poi ci penserò io a fermare una macchina."
"Ma certo." Gli rivolse uno sguardo pieno di sincerità, sorridendo leggermente e accarezzandogli i capelli
sulla nuca. "Proctor non ti aiuterà, ma io posso provare... sei molto pesante, sai, nonostante il digiuno.
Troppi pranzetti in conto spese, alla faccia del fisco. Comunque, dalla sovralimentazione dovresti trarre
una specie di rassicurazione emotiva..."
"Jane!" Esasperato, Maitland colpì la cassa con il pugno nero d'olio lubrificante, facendo cadere a terra i
piatti di carta. "Non andrò alla polizia. Non intendo raccontare di te né di Proctor. Ti sono riconoscente...
se non mi avessi trovato, con ogni probabilità sarei morto. Nessuno verrà a prendervi."
Jane si strinse nelle spalle: stava già disinteressandosi alle parole di Maitland. "Qualcuno verrà..."
"Non verrà nessuno! Agli uomini del soccorso stradale che rimuoveranno la mia macchina non frega
niente di questo posto. Negli ultimi tre giorni ne ho avuto cento dimostrazioni!"
"La tua macchina vale tanti soldi?"
"No... è un rottame. Le ho dato fuoco."
"Lo so. Ti abbiamo visto. Perché non la lasci qui, allora?"
"Perché quelli dell'assicurazione vorranno vederla..." Maitland le gettò
uno sguardo indignato.
"Come hai detto... avete visto l'incendio? Dio santo, e perché non siete venuti ad aiutarmi?"
"Non sapevamo chi fossi. Quanto costava la macchina?" Maitland scrutò quel viso aperto e infantile, con
la sua espressione di corrotta ingenuità.
"È per questo? È per questo che non avete fretta che io vada via?" Per tranquillizzarla le mise una mano
sulla spalla, mantenendo la presa malgrado il suo tentativo di allontanarla. "Jane, ascolta... se sono i
soldi che vuoi, te li darò subito. Ora, quanto desideri?" La sua domanda suonò asettica come quella di un
cassiere annoiato:
"Hai del denaro?".
"Certo che ne ho... in banca. Sulla macchina c'è il mio portafoglio, con una trentina di sterline. Hai tu le
chiavi: vai a prenderlo, prima che lo prenda Proctor. Sembri svelta."
Ignorando la sua ostilità, Jane frugò nella borsetta, e dopo una leggera esitazione ne trasse il portafoglio
bisunto. Lo gettò sul letto accanto a Maitland.
"Ci sono tutti... contali. Coraggio contali!"
Maitland aprì il portafoglio e sbirciò il fascio di banconote umide. Si calmò e riprese da capo.
"Jane, io posso aiutarti. Che cosa vuoi?"
"Da te, niente." Aveva trovato un pezzo di gomma, e la masticava con aria bellicosa. "Qui il solo a cui
serve aiuto sei tu. Ti ha incasinato tutto questo non voler dipendere da nessuno. Guarda in faccia la
realtà: non sei poi così infelice con tua moglie. Questo rapporto gelido ti piace." Maitland aspettò che
finisse. "Va bene, può darsi che mi piaccia. Allora aiutami ad andarmene."
La ragazza si parò fra lui e l'uscita, con gli occhi fiammeggianti.
"Tu non fai altro che avanzare pretese! Nessuno ti deve niente, perciò
piantala con questi voglio, voglio, voglio! Hai sfasciato la macchina perché andavi troppo forte, e adesso
piagnucoli come un bambino. Noi ti abbiamo salvato ieri notte, e basta!..."
Maitland evitò il suo sguardo e arrancò lungo il muro verso l'uscita. Era una nevrotica disadattata che
aveva bisogno di prendersela con qualcuno: il vecchio barbone era troppo stupido, ma lui, lui affamato e
semiazzoppato dalla gamba rotta, rappresentava il bersaglio ideale. Era bastato mostrarle un po' di