L'isola di cemento - James G. Ballard.pdf - Autistici/Inventati

vagabondo, indicando un sentiero che conduceva a un ripido monticello. Proctor ignorò l'ordine: sapeva
bene che quella scorciatoia avrebbe potuto esporre troppo chiaramente Maitland alla vista dei veicoli di
passaggio. Scelse invece una via più lunga e più tortuosa, ma ben protetta da cespugli d'ortiche e
macerie.
Maitland accettò la deviazione senza protestare; ormai aveva addomesticato il vecchio bestione, ma fra
loro due vigeva la tacita intesa che Proctor non lo avrebbe mai aiutato a scappare. Si spostò sull'altro
lato della schiena, equilibrandosi con la stampella come un funambolo. La gamba destra, inutile quanto
il fodero di una lancia rotta, penzolava inerte al loro seguito.
Ansando e sbuffando, Proctor si diresse verso lo spiazzo dello sfasciacarrozze. Senza quell'animale da
soma Maitland trovava difficile spostarsi nell'isola: l'erba e le ortiche, il sambuco e gli arbusti polverosi
erano cresciuti ovunque, innaffiati dalla pioggia torrenziale caduta nei sei giorni successivi al faccia a
faccia con Proctor. Sebbene la coscia ferita cominciasse a guarire, Maitland era molto più debole di
prima. La combinazione di febbri intermittenti e cibi guasti gli aveva fatto perdere dieci chili, e Proctor
riusciva a trasportare senza difficoltà quel suo corpo un giorno così aitante. Maitland sentiva le ossa
delle cosce e del bacino sporgere dalla muscolatura: era il suo scheletro che lo mandava a salutare.
Radendosi allo specchio da viaggio di Jane Sheppard, premeva e modellava le guance e la mandibola:
sembrava che le ossa si stessero riorganizzando in un volto piccolo e aguzzo, dove scintillavano due
occhi stanchi ma indomiti.
A dispetto della prostrazione fisica, Maitland si sentiva lucido e fiducioso. Ora che le piogge erano finite
poteva riprendere a far piani per la fuga. Aveva trascorso gli ultimi due giorni di nubifragi solo nel
sotterraneo, seduto sulla stufa al cherosene, ben sapendo di non avere possibilità contro il fango viscido
della scarpata.
Alzò lo sguardo al terrapieno che cominciava ad asciugarsi. Dopo due giorni di isolamento, in attesa del
ritorno di Jane Sheppard – che quel mattino era finalmente ricomparsa –, un diaframma sottile ma
palpabile lo separava dal traffico che scorreva sopra di lui. Si sforzava di pensare a sua moglie, a suo
figlio e a Helen Fairfax, richiamando i loro visi alla memoria; ma si facevano sempre più remoti,
allontanandosi come le nuvole lontane sopra White City.
Giunti allo spiazzo dello sfasciacarrozze, Maitland pizzicò Proctor sulla schiena. Grugnendo, il vagabondo
si fece strada fra una gomma e l'altra. Maitland pensò che il confronto decisivo con Proctor e Jane
Sheppard si era svolto appena in tempo. Adesso, dopo un'altra settimana di malattia e semidigiuno, non
sarebbe più stato in grado di tenere loro testa.
"Bene... ora fammi scendere. Attento!..."
Maitland batté la stampella sulla testa di Proctor. Per sciocco che potesse sembrare, redarguire il
vagabondo gli dava una certa soddisfazione. Aggiunse un secondo colpo, mirando alla striscia argentea
della cicatrice che correva sul collo di Proctor; cercava di mantenere vive la rabbia e la suscettibilità,
aizzandosi da solo a inasprire le punizioni. Se si addolciva, Proctor lo avrebbe distrutto.
Il vagabondo sollevò la larga schiena curva, depositando al suolo Maitland vicino alla Jaguar; lo guardò
con rispetto, ma gli occhi offuscati stavano all'erta in attesa di una mossa falsa. Maitland prese la
stampella sottobraccio e, appoggiandosi con una mano alla testa di Proctor, avanzò
verso la coda dell'auto ormai completamente nascosta dall'erba, che aveva cancellato le tracce sul
terreno annerito.
Evitò gli occhi di Proctor, atteggiando il viso a una totale inespressività; la sua sola speranza era che
qualcuno, un sorvegliante o un operaio dell'autostrada, fosse sceso a esaminare l'auto, avesse preso il
numero di targa e lo avesse riferito a un poliziotto con un po' di sale in zucca. Maitland sbirciò
nell'abitacolo dell'auto, ispezionando il sedile anteriore e il cruscotto. Nessuno aveva toccato i brandelli
bisunti di tappezzeria e le bottiglie vuote. Maitland strinse la piccola grondaia, premendo il palmo della
mano sul bordo affilato per riaversi dalla delusione. Scoprì con sorpresa di essere molto più forte di
quanto credesse. Per vari secondi rimase in piedi senza l'aiuto della stampella: la gamba destra, pur
rigida all'altezza dell'anca, reggeva il suo peso, e se faceva perno sulla sinistra riusciva praticamente a
camminare. Decise di tener nascosta la portata del suo miglioramento: per quello che aveva in mente,
era meglio che Jane e Proctor lo credessero storpio.
"Benissimo... vediamo cosa c'è per te."
Maitland fece cenno a Proctor di scansarsi e aprì il bagagliaio. Il vagabondo lo fissava con occhi scaltri,
come nella paziente attesa di un errore. A volte sembrava invitare deliberatamente Maitland a