L'isola di cemento - James G. Ballard.pdf - Autistici/Inventati

"Ascoltami, Proctor... voglio che tu mi aiuti a salire la scarpata. Adesso!"
Offrì il braccio a Proctor, ma quello guardò imbarazzato verso le rovine del cinema. "Aiuto mister
Maitland... ma come? Mister Maitland è
malato."
Caparbiamente, Maitland trattenne la collera. "Proctor, tu sei abbastanza forte da trasportarmi.
Aiutami, e non dirò alla polizia che sei qui. Se continui a trattenermi ti porteranno via... ti metteranno in
qualche istituto. Non vorrai passare il resto della vita in prigione?"
"No!" Proctor urlò la parola con impeto, quindi si guardò intorno sospettoso, come nel timore che
qualche automobilista lo avesse sentito.
"Non prigione per Proctor."
"No," assentì Maitland. Anche quella breve conversazione lo stava esaurendo. "Io non voglio che tu vada
in prigione. In fondo mi hai aiutato, Proctor."
"Sì..." Proctor annuì con enfasi. "Proctor aiutato mister Maitland."
"Bene, allora." Maitland si alzò sulla stampella e vacillò penosamente, sentendosi mancare le forze.
Cercò di afferrare Proctor per la spalla, ma il barbone si sottrasse. Allora Maitland zoppicò verso la
scarpata; la corsia diretta a ovest era quasi vuota, ma sull'altro lato della carreggiata centrale tre file di
traffico si accalcavano verso il centro di Londra.
"Proctor! Qui... dammi una mano!"
Il vagabondo rimase immobile, scuotendo lentamente il testone sfigurato. "No..." disse infine, fissando
la figura sbrindellata e spettrale di Maitland come se non lo riconoscesse più. "Miss Jane..." Prima che
Maitland potesse protestare si era voltato e correva a testa bassa in mezzo all'erba.
Sentendosi rianimare dall'aria fresca, Maitland si strinse lo scialle intorno al petto e continuò da solo
verso la scarpata. Il rifiuto di Proctor di aiutarlo e il suo chiaro timore della ragazza non lo
sorprendevano: facevano parte anche loro di quella congiura del grottesco che lo teneva recluso
sull'isola per quello che era ormai il quinto giorno. Percosse l'erba davanti a lui, identificando nella sua
crescita lussureggiante tutto il male che aveva sopportato.
Il breve tragitto bastò per sfinirlo. Dopo la magra colazione di avanzi, tornava già a sentire i morsi della
fame. Ogni giorno trascorso gli aveva sottratto una quota di energie. L'erba alta che lo premeva da ogni
lato gli sembrava una folla ostile. Vacillando, Maitland cominciò ad attraversare l'avvallamento centrale,
ma quando arrivò al semicerchio di veicoli rugginosi nello spiazzo dello sfasciacarrozze, era così stanco
che faticò
persino a trovare la carcassa della Jaguar.
Il cielo si era rannuvolato, e al nascondersi del sole cadde un piovischio gelido. Maitland si gettò sul
divanetto posteriore che era stato la sua casa nei primi giorni trascorsi sull'isola. Massaggiandosi le
braccia intirizzite concentrò i suoi pensieri su Proctor e Jane Sheppard. Doveva pur trovare il modo di
dominarli. In qualsiasi momento avrebbero potuto benissimo disinteressarsi di lui e lasciarlo morire nel
guscio bruciacchiato della sua auto. Maitland alzò lo sguardo alla scarpata... non solo la salita era
diventata più ripida di come se la ricordava, ma il ciglio di cemento e la balaustra sembravano sei o sette
metri più in alto.
Prima di tutto, gli serviva un'esca. Uscì dall'auto, estrasse le chiavi e aprì
il bagagliaio. Nel cartone c'erano le ultime tre bottiglie di Borgogna bianco. Ne avvolse una nello scialle,
richiuse il bagagliaio e partì in direzione della tana di Proctor.
L'ingresso del rifugio era chiuso col lucchetto. Sotto la pioggia sottile, Maitland si appoggiò alla
stampella per riprendere fiato dopo lo sforzo compiuto per riattraversare l'isola. Rannicchiato vicino allo
scolatoio della scarpata del raccordo, Proctor era occupato a riempire pazientemente un secchio con
l'acqua che gocciolava dalla superficie del cartello di segnalazione venti metri più su.
Quando si avvide di Maitland tornò verso il rifugio, inoltrandosi fra l'erba come una talpa gigante. Due
gavette tintinnavano appese alla sua cintura. Nella mano destra teneva cinque o sei trappole a molla, da
cui penzolavano intrecciando le code un paio di topolini. A quella vista Maitland rammentò il topo ferito
che gli si era arrampicato sulla gamba. Presumibilmente Proctor rimpolpava la sua povera dieta con quei
roditori di campo. In tutti i casi, doveva avere accesso a qualche altra fonte alimentare. Se l'avesse
scoperta, l'isola avrebbe avuto in lui un inquilino meno precario.
"Proctor... ho bisogno di cibo. Morirò presto se non mangio qualcosa." Il vagabondo lo guardò con
diffidenza e gli porse i topi, ma Maitland scosse il capo.