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della Pariani: perché il racconto si sviluppa in diffuse
risposte ad essenziali domande passando dal
registratore alla pagina attraverso un procedimento
trascrittivo che opera una sorta di andirivieni tra
prospettiva interna al personaggio e mediazione
esterna più o meno poggiante su Fenìsia. Il racconto di
Fenìsia è dato cioè ora come oggettivato, ora
riprodotto nella forma d’un indiretto libero,
conservando in entrambi una dizione che spesso si
alimenta d’un «purpurrì di dialetto e italiano» (una
parlata prossima al basso Ticino e all’alto milanese,
proprio dell’autrice, e da lei al solito ben gestita). Un
racconto di dolori e sopraffazioni, che si amplia nelle
storie che Fenìsia racconta, aventi quale matrice le
ricerche della stessa Pariani e l’archivio delle
testimonianze orali di Cesare Bermani. Un accumulo
di proverbi, storie e leggende in cui avverti il senso
d’un tale attaccamento da non potertene privare. Storie
che potrebbero vivere da sé (come quella di Anna,
pagine 194-200), ma che così danno un’impressione
da «antologia». Un di fuori che smussa la preminente
forza della voce di Fenìsia. E del suo sguardo che sa
leggere «le verità che si nascondono sotto la pelle
degli altri».
L'Autore
Laura Pariani, laureata in filosofia della storia alla
Statale di Milano, è nata a Busto Arsizio nel 1951
sotto il segno dello Scorpione, è cresciuta a Magnago e
vive a Turbigo (MI), dove ha insegnato in una scuola
superiore fino al 1998. Negli anni settanta ha
disegnato e scritto storie a fumetti d’ispirazione
femminista. Il suo esordio narrativo avviene nel 1993
con la
raccolta di racconti Di corno o d’oro (Sellerio), con
cui si aggiudica il Premio Grinzane Cavour. I suoi libri
successivi ottengono un unanime consenso di critica
ed importanti riconoscimenti.
Ha collaborato alla
sceneggiatura del film
vincitore del Leone d'oro a
Venezia 1998, Così ridevano
di Gianni Amelio. La
predilezione di Laura Pariani
va ai piccoli mondi perduti in
spazi sconfinati, nella nebbia
che avvolge le corti della
piana di Busto o nel vento
che batte gli altipiani
dell'America Latina, e alle
voci dei "puaritti" che
affiorano da questi mondi. E
a queste voci la Pariani offre
nella scrittura una lingua-dialetto, che recupera i suoni
del lombardo dei contadini, attraverso proverbi,
cantilene, filastrocche.
Il testo
La valle delle donne lupo
(pp. 31-32)
Libri e biblioteche
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«E giocattoli o libri ne aveva?»
Di giocattoli, così come li si intende oggi, non ce
n'erano. A Natale il Bambín non ne portava: la Notte
Santa, quando passava col suo asinello a distribuire
doni ai bocètti bravi, lasciava sulla porta le calze di
lana, qualche mela, un pugno di babbagígi, un paio di
portogalli... Leggere le piaceva. In classe c'era lo
scaffaletto di libri che il maestro distribuiva una volta
al mese. Si ricorda, presèmpio, la storia di Pinocchio...
Lei, se deve dir la verità, a volte ci pensa ancora
adesso; allora le pareva una storia triste: per quella vita
di Pinocchio, senza sostegno né misericordia di madre;
con gli osti ribaldi, gli assassini in agguato, i finti
amici che lo impapocchiavano, le leggi alla rovescia, i
mostri; ché alla fine sembrava tanto naturale che quel
poverettino scegliesse di diventare somaro: poteva
essere umano, ma ha preferito essere bestia. Mica
scemo.
Se legge ancora?... Le vecchie riviste, quando
l'Alda gliene porta un pacco prima dell'inverno; ché
qui la brutta stagione è lunga da passare. Ma libri non
ne ha, a parte una Bibbia e una vecchia edizione dei
Promessi Sposi, dei tempi che la mandarono in
collegio. Sta lì sulla credenza, mezzo sfasciato.
Qualche volta le capita di leggerne qualche pagina, ma
anche quello non è un libro per divertirsi... Del resto,
diceva sopà, coi libri non si guadagna niente: la vita
quotidiana bisogna aiutarla con la mano e il piede
lesto, e la felicità la si trova qualche volta nel fondo di
un bicchierino di grappa, dove si riesce a dimenticare
tutto quanto... Sente freddo, la sciura milanese? È solo
fine settembre, ma pesa già l'umido dell'autunno.
Vuole che la Fenísia butti un altro tocco di legno nella
stufa? Ché qui non ci stanno molte comodità, dato che
non vive nessuno tranne lei. La sciura non ci crede?
Provi a sfantasiarsi a chiamare aiuto, a farsi uscire il
fiato la meglio meglio, e vedrà se qualcuno
risponde...Per vivere quassù una persona non deve
soffrire la malattia del solèngo. Vero più che vero.
[…]
(pp. 186-188)
Cos'è reale, lo sa la sciura milanese? Non lo sa
nessuno. Si sentono contare fatti, presèmpio alla radio,
che si stenta a crederci. Ma reale sarà. Cos'è una
cipolla? Tiri via la buccia per vedere cosa c'è sotto, ma
c'è un'altra pellicina, levi anche quella, ce n'è un'altra
ancora, e alla fin fine cosa resta in mano? Niente, un
odorino piccante che punge gli occhi.
Però adesso basta. Ha parlato troppo. Il mondo è
avvelenato dalle parole. Le parole sono una trappola.
Si comincia a morire attraverso la bocca, come i pesci,
diceva sopà: era uno che parlava poco, diceva che
lingua sciolta è all'uso delle beghine, che l'uomo nelle
situazioni difficili più risparmia la lingua e meglio
avanza verso il suo scopo. Chiaro che lo diceva perché
era maschio: agli uomini non piace se le donne
parlano; epperciò loro tiran fuori sempre sentenze dei
seculòrum per convincere le donne a tacere... A parte
questo, lei è convinta che, efforse sí, bisognerebbe
trovare un altro modo di esprimersi, un nuovo
linguaggio in cui si possa comunicare con leggerissimi
segni, come gli animali. Ci rendiamo conto di come le