Canguri Nucleari - CartaigienicaWeb

c’è una testa di orata, fissata con un chiodo, sulla porta di casa mia.
c’è un biglietto: sei fottuto, figlio di puttana.
li lascio lì.
apro la porta.
la trovo a letto.
- quanto avete fatto? –
- un cazzo. l’avevano già svaligiata –
schizza dal letto, come un giaguaro inferocito.
- e ti aspetti che me la bevo? te ne sei andato a zoccole con barabba, figlio di puttana –
stump.
lampi di luce verde e blu.
mi è piombato sulla faccia viaggio al termine della notte, di céline.
che culo. sul comò c’era ulisse, di james joyce. quello avrebbe fatto male...
stump.
ecco, è arrivato pure joyce.
fra libri volanti, sberle e graffi, riesco a mettermi a letto, spegnere la luce e tentare di
dormire.
la mattina, mi alzo presto: undici meno un quarto.
faccio il caffè. sbrano parecchie merendine.
vado sul balcone a fumare una canna.
dal balcone di sopra sento gridare: - e smettila di fumare quella merda –
mi vola qualcosa di fianco alla faccia.
casca per terra.
un piccione morto, con un biglietto al collo: sei fottuto. figlio di puttana... e smettila di
fumare quella merda.
lo vedo correre via, per quanto gli riesce, ubriaco com’è.
è il tizio della panchina.
“?”, penso.
suona il telefono.
- pronto –
- voglio morire –
- ciao andrea –
andrea è un mio vecchio compagno dell’istituto per geometri.
soffre di depressione.
ogni tanto mi telefona, per sentire come sto.
- tutto bene andrea? –
- no. voglio morire –
- io non mi lamento –
- hai qualche ragazza da presentarmi? –
- posso darmi un’occhiata in giro –
- ci sentiamo rob –
- sì. ciao andrea –
click.
arriva la sera dell’incontro.
- dove vai? – mi domanda stefania.
- al lavoro –
- come no. se scopro che vai a zoccole, ti castro. ti controllo quando torni, figlio di puttana
–
chiudo la porta che ancora borbotta.
sotto casa c’è il vecchio.
oh cazzo.
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