Canguri Nucleari - CartaigienicaWeb

io mi diverto pure nelle sale d’attesa delle stazioni o in coda alla posta. basta avere
qualcosa da leggere oppure quaderno e biro.
mi ci vedo, l’unico superstite, di sotto i dirigenti esasperati che non riescono a farmi
scendere.
la palazzina attorniata da uomini in tuta bianca, con maschere antigas, che misurano la
radioattività e prendono campioni di terreno.
mia madre che fa appelli dalla televisione.
- giuse’, aiò che ti ho fatto il pane frattau, scendi, ti prego –
rinuncio a tornare a letto.
non riesco a dormire.
franky quattrodita, il criceto sì.
do un colpo alla gabbia.
mal comune...
scendo a fare il caffè. solo per me, il criceto non ne beve, credo...
- ...ooooh so long maaaariaaaaanne... – canta leonard cohen dalle casse del computer.
zapping (aridagli con st’inglese).
televendita di una levigatrice, un tizio con l’aria da lobotomizzato ha in mano un’accetta.
fossi io il regista, li avrei fatti combattere come gladiatori.
uno con l’accetta e l’altro con la levigatrice.
uau, ha anche i suoi dischi in carta vetrata, mica cotiche e fagioli...
fanculo. li lascio a levigare.
vuaccaesse.
ambarabàcicìcocò....
vada per pulp fiction.
ma sì, facciamo una canna. c’è un sacchetto con ogni ben di dio davanti a me, e vado
avanti a canne. ci sono milioni di drogati che darebbero trenta grammi di cervello per
avere sto sacchetto, io invece lo tengo lì a fare le ragnatele da agosto.
cristo, dalle cinque che sono sveglio.
cinque ore di sonno.
sempre meno.
pensare che quando dormivo dodici ore, imbottito come un sufflè di barbiturici, serviti chez
le ser.t., mi lamentavo.
ora passo tutta la giornata a sbadigliare e stiracchiarmi.
vedo totò affacciarsi dalla finestra del ser.t. di alessandria, annuncia ad un’orda di tossici
sporchi e laceri: - arrangiatevi! -.
- ...era in uno di quelli che non è diventato niente...- racconta samuel lee jackson a john
travolta.
ho voglia di un uovo sodo, però non voglio scollare il culo da sta sedia.
immagine apocalittica.
tutt’attorno devastato.
solo una piccola porzione di muro della mia stanza ancora in piedi.
puzza di morte, putrefazione, bruciato.
allarmi antierei.
cingolati che procedono sulla strada.
io sempre su sta sedia, con pulp fiction che va avanti nel televisore, alimentato dalla mia
testardaggine.
diario del capitano, data astrale duemilaquattro, mio padre si fa il caffè di sotto, franky
quattrodita se la dorme avvolto nel cotone, i klingon si stiracchiano nel letto, john travolta
apre una valigetta.
chi ricorda quello che ha inventato il cilindro di cartone all’interno dei rotoli di carta
igenica?
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