Canguri Nucleari - CartaigienicaWeb

che balle di paglia
stump-e-stump-e- stump-e-stump-e- stump-e-stump-e- stump-e-stump-e- stump-e-stumpe....
fa il trattore.
clang-pupunciac-clang-pupumciac.... fa il marchingegno per trasportare le balle di paglia
dal suolo al rimorchio (mai capito come si chiama).
non posso accendere il uolcmen, tanto non lo sentirei, mi tocca ascoltare questa singolare
rappresentazione di una poesia futurista.
non posso far conversazione con mio padre, che sta sul rimorchio a sistemare le balle
(quelle di paglia. le sue le sistema mia madre, presumo), dato il rumore dovremmo gridare
come due muezzin sui rispettivi minareti.
l’unica cosa che rimane da fare è fantasticare.
mentre il sole mi fa bollire l’acqua in testa, la mia mente di sedicenne vaga fra tette, culi,
cosce e lunghi capelli.
l’erotismo è un ottimo (non)pensare.
i miei amici ora saranno al fiume, bevendo vino freddo e pescando pescigatto.
dopo, a rimorchiare ragazze, seduti al tavolino del bar.
io, invece, qua fra polvere, mosche, caldo e mio padre che bestemmia dietro:puttaSTUMP-E-STUMP-CLANG-PUPUNCIACeva,
attenSTUMP-CLANG-PUPUNCIACa
quei cazSTUMP-CLANG-PUPUNCIACi sassi –
come cazzo posso stare attento ai sassi?
se ne evito uno, ce n’è un altro a fianco, oppure un solco.
come cazzo può pretendere di non sballonzolare?
è su un rimorchio attaccato a un trattore che procede in un ex campo di grano, mica su
una nave da crociera ormeggiata nel mar rosso.
accendo uno spinello.
tanto la distanza, a mio padre, lo farà sembrare una sigaretta.
finito quest’inferno, me ne aspetta uno peggio: scaricare la paglia appena caricata.
andiamo al capannone, scazzato come un condannato a morte, mi arrampico sul
parallelepipedo di paglia, con mio padre che mi esorta: - puttana eva, datti una mossa –
con la velocità di rita levi montalcini che gioca a football americano, comincio a lanciare le
balle di paglia a mio padre, che le sistema in file degne di un architetto di grido: - puttana
eva, muoviti con sta paglia –
vedo alberto sordi che passa sulla stradina sterrata di fronte;- lavoratoriiiii, tiè – e ci fa il
gesto dell’ombrello.
quanto vorrei essere a quel cazzo di fiume, con la canna (da pesca) in una mano e la
canna (...) nell’altra.
invece no.
qua con sto nevrotico a lanciare balle di paglia, tra zanzare (sì, qua rompono i coglioni
pure di giorno), polvere, sole, pezzetti di paglia che mi pungono ogni centimetro di pelle.
la polvere, mischiata col sudore, mi fa sembrare martin sheen, alla fine di apocalypse now,
quando esce dalla melma per far fuori kurtz.
ho sedici anni, minuto, ossa piccole, mi ammazzo di seghe e guarda cosa tocca fare.
affanculo.
- dove vai? puttana eva – urla mio padre, mentre accendo il trattore.
due ore dopo.
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