Mrio-Zambujal-Cronica-Dos-Bons-Malandros - Agrupamento de ...

das escoriações menores nas bochechas e no pescoço. “Que selvagem! Que
valdevinos! “, clamavam mesmo as visitas de melhor porte, referindo-se -
esclareça-se - ao pequeno Pedro, por outro lado elevado a herói por todas as
vítimas de Dona Glória, e desde aí baptizado como o justiceiro, que não o era
menos que o outro.
Pedro e as vinte e sete cabras desembarcaram em Vila Franca de Xira a
meio da tarde de uma quarta-feira de Março.
E agora? - perguntou a si próprio, amarrado de angústia, olhando as ruas
desconhecidas onde passava gente desconhecida, que havia de ter mais que
fazer que preocupar-se com ele, Pedro, aldeãozinho de dez anos, atormentado
caminheiro dos labirintos da quarta classe sob a férrea regência da Couve
Lombarda.
“E agora? Tens cá família?” O homem da camioneta tinha uns olhos
grandes e bondosos, Pedro sentiu vontade de contar tudo, de pedir socorro,
tinha dez anos e estava só - mais só que um órfão de pai e mãe, órfão de aldeia,
órfão de toda a gente.
“Não, aqui não conheço ninguém. Só em Lisboa...” Quando começou a
dizer era mentira, mas depois lembrou-se que sim senhor, até conhecia,
conhecia o senhor Florêncio, estabelecido no Bairro Alto com casa de comes e
bebes. Só que o pai e o senhor Florêncio já não eram amigos, como o tinham
sido muitos anos, desde a quarta classe deles, ainda não havia Couve
Lombarda, mas a escola era a mesma, até talvez fosse a mesma palmatória.
Muito amigos, sempre. Quando o senhor Florêncio ia de visita à aldeia,
aquilo eram abraços e petiscadas, e a mãe nem se zangava porque o pai chegava
bêbedo, tinha desculpa, estava lá o amigo, além de que nessas noites o pai não
gastava dinheiro da féria. Pedro bem gostaria, agora, que eles ainda fossem
amigos. Mas na última vez que o senhor Florêncio fora à terra estalara um
arraial de pancadaria, nem era nada com o pai de Pedro, mas ele metera-se ao
barulho e havia de lhe dar o vinho para se pôr contra o amigo, o de Lisboa,
proprietário de estabelecimento no Bairro Alto, nem menos.
O senhor Florêncio ainda tinha, com certeza, uma cicatriz grande e feia,
porque o pai de Pedro dera-lhe com uma garrafa de anis escarchado na cabeça,
e partiram-se as duas, a cabeça e a garrafa, e saía o sangue e entrava o anis, era
uma mistura cor-de-rosa “rosé”, como diria depois o António Carteiro,
afirmando que ainda fora uma sorte porque assim não tinha infectado.