Mrio-Zambujal-Cronica-Dos-Bons-Malandros - Agrupamento de ...

esconder o seu medo. Agora, sem luvas, sem árbitro, sem gritos do público, sem
luzes, sem palco, Rafael da Madragoa, despido de lutador, era apenas um
rapazinho frágil, pedindo desculpas como se tivesse feito uma maldade.
“Não tem importância...”, disse Arnaldo, mastigando o sangue na boca.
Quis dizer mais, quis mesmo dizer que ele, Rafael da Madragoa, era um tipo
muito porreiro, e um bom pugilista, e que fazia votos que se tornasse um
grande campeão, mas era um discurso longo, cada palavra tinha um sabor
amargo e dorido. Só disse tudo o que pensava de Rafael da Madragoa uns anos
depois, quando lhe contaram que o rapazinho do soco forte e bom coração tinha
morrido lá para as Áfricas, no ringue das guerras, o único combate em que o
meteram contra a sua vontade. Nessa noite Arnaldo chorou, embebedou-se e
andou às voltas no bar, comunicando a conhecidos e desconhecidos: - Morreu
um gajo bestial, o tipo mais teso que já se viu, uma vez deu-me uma tareia que
vocês nem queiram saber!...”
Foi o quinto e último combate do boxeur Arnaldo. Chegara ao confronto
com Rafael da Madragoa depois de duas vitórias, uma derrota aos pontos e um
nulo, andava entusiasmado na ilusão de chegar a campeão temido e admirado,
ganhando fortunas com a força dos seus punhos, as mulheres oferecendo-se-
lhe, desejosas de serem apertadas nos braços de um ídolo. Recortava dos jornais
as fotos dos socadores famosos, colava-as nas paredes do quarto, deitava-se a
sonhar com um futuro em que teria também fotografias nos jornais e o nome
em grandes letras contando as suas vitórias, empresários chegando com malas
cheias de dinheiro - dólares, porque então havia de estar na América, aí é que
sabiam dar o valor a um boxeur -, tipas giríssimas guerreando-se à porta,
esperando que ele saísse e escolhesse: “Anda cá tu. “
Os sonhos morreram naquela noite, não tanto pela derrota, nem sequer
pelo KO, mas porque Arnaldo se sentiu desajeitado e tonto, como um mau
dançarino no meio da sala, o seu par era Rafael da Madragoa, mas ele deslizava
no passo certo, no soco certo, na esquiva perfeita, uma dança cheia de ritmo e
violência, as pessoas batiam palmas, Rafael bailando, Arnaldo o bombo da
festa, nunca, nunca seria capaz de dançar assim, e não queria ser mais vezes o
bombo das festas dos outros.
Abandonou a carreira aos dezoito anos incompletos. Ao tirar as luvas
sentiu-se de mãos vazias, a certeza de que tudo ia voltar ao princípio, o pai a
arranjar-lhe empregos e ele a perdê-los porque chegava tarde e muitos dias nem