A CIDADE E AS SERRAS - Portal Educacional

E Ç A D E Q U E I R Ó S
Ela abriu, lentamente, e ia murmurando numa voz dolente e arrastada mas sem queixume, que um
vago, resignado sorriso acompanhava:
–Ora, coitada! como há de ir? Malzinha... malzinha.
E dentro, num gemido que subia como do chão, de entre abafos, amodorrado e lento, a mãe repetiu a
desconsolada queixa:
–Ai! para aqui estou, e malzinha, malzinha!...
O Silvério, sem passar da porta, com o guarda–chuva em riste, meio aberto, como um escudo contra a
infecção, lançou uma consolação vaga:
–Não há de ser nada, tia Maria!... Isso foi friagem! Não foi senão friagem!
E, sobre o ombro de Jacinto, encolhido:
–Já V. Exª vê... Muita miséria! Até lhe chove lá dentro.
E, no pedaço de chão que viam, chão de terra batida, uma mancha úmida reluzia, da chuva pingada de
uma telha rota. A parede, coberta de fuligem, das longas fumaraças da lareira, era tão negra como o chão. E
aquela penumbra suja parecia atulhada, numa desordem escura, de trapos, de cacos, de restos de coisas, onde
só mostravam forma compreensível uma arca de pau negro, e pôr cima, pendurado dum prego, entre uma
serra e uma candeia, um grosso saiote escarlate.
Então Jacinto, muito embaraçado, murmurou abstraidamente:
–Está bem, está bem...
E largou pelo campo para o lado do alpendre como se fugisse, enquanto Silvério decerto revelava à
rapariga, a presença augusta do “fidalgo”, porque a sentimos, da porta, levantar a voz dolorida:
–Ai! Nosso Senhor lhe dê muita boa sorte! Nosso Senhor o acompanhe!
Quando o Silvério, com as grandes passadas das suas grandes botas, nos colheu, no meio do campo,
Jacinto parara, olhava para mim, com os dedos trêmulos a torturar o bigode, e murmurava:
–É horrível, Zé Fernandes, é horrível!
Ao lado, o vozeirão do Silvério trovejou:
–Que queres tu outra vez, rapaz? Vai para a tua mãe, criatura!
Era o pequeno rotinho, esfaimadinho, que se prendia a nós, num imenso pasmo das nossas pessoas, e
com a confusa esperança, talvez, que delas, como de Deuses encontrados num caminho, lhe viesse afago ou
proveito. E Jacinto, para quem ele mais especialmente arregalava os olhos tristes, e que aquela miséria, e a sua
muda humildade, embaraçavam, acanhavam horrivelmente, só soube sorrir, murmurar o seu vago: “Está bem,
está bem...” Fui eu que dei ao pequenito um tostão, para o fartar, o despegar dos nossos passos. Mas como
ele, com o seu tostão bem agarrado, nos seguia ainda, como no sulco da nossa magnificência, o Silvério teve
de o espantar, como a um pássaro, batendo as mãos, e de lhe gritar:
110
–Já para casa! E leve esse dinheiro à mãe. Roda, roda!...
–E nós vamos almoçar – lembrei eu olhando o relógio. – O dia ainda vai estar lindo.