A CIDADE E AS SERRAS - Portal Educacional

A C I D A D E E A S S E R R A S
O bom caseiro sinceramente cria que, perdido nesses remotos Parises, o Senhor de Tormes, longe da
fartura de Tormes, padecia fome e minguava... e o meu Príncipe, na verdade, parecia saciar uma velhíssima
fome e uma longa saudade da abundância, rompendo assim, a cada travessa, em louvores mais copiosos.
Diante do louro frango assado no espeto e da salada que ele apetecera na horta, agora temperada com um
azeite da serra digno dos lábios de Platão, terminou pôr bradar: – “É divino!” Mas nada o entusiasmava como
o vinho de Tormes, caindo de alto, da bojuda infusa verde – um vinho fresco, esperto, seivoso, e tendo mais
alma, entrando mais na alma, que muito poema ou livro santo. Mirando, à vela de sebo, o copo grosso que ele
orlava de leve espuma rósea, o meu Príncipe, com um resplendor de otimismo na face, citou Virgílio:
–Quo te carmina dicam, Rethica? Quem dignamente te cantará, vinho amável destas serras? Quem
dignamente te cantará, vinho amável destas serras?
Eu, que não gosto que me avantajem em saber clássico, espanejei logo também o meu Virgílio,
louvando as doçuras da vida rural:
–Hanc olim veteres vitam coluere Sabini... Assim viveram os velhos Sabinos. Assim Rômulo e
Remo... Assim cresceu a valente Etrúria. Assim Roma se tornou a maravilha do mundo!
E imóvel, com a mão agarrada à infusa, o Melchior arregalava para nós os olhos em infinito assombro
e religiosa reverência.
Ah! Jantamos deliciosamente, sob os auspícios do Melchior – que ainda depois, próvido e tutelar, nos
forneceu o tabaco. E, como ante nós se alongava uma noite de monte, voltamos para as janelas
desvidraçadas, na sala imensa, a contemplar o suntuoso céu de Verão. Filosofamos então com a pachorra e
facúndia.
Na Cidade (como notou Jacinto) nunca se olham, nem lembram os astros – pôr causa dos candeeiros
de gás ou dos globos de eletricidade que os ofuscam. Pôr isso (como eu notei) nunca se entra nessa
comunhão com o Universo que é a única glória e única consolação da vida. Mas na serra, sem prédios
disformes de seis andares, sem a fumaraça que tapa Deus, sem os cuidados que, como pedaços de chumbo,
puxam a alma para o pó rasteiro – um Jacinto, um Zé Fernandes, livres, bem jantados, fumando nos poiais
duma janela, olham para os astros e os astros olham para eles. Uns, certamente, com olhos de sublime
imobilidade ou de sublime indiferença. Mas outros curiosamente, ansiosamente, com uma luz que acena, uma
luz que chama, como se tentassem, de tão longe, revelar os seus segredos, ou de tão longe compreender os
nossos...
–Ó Jacinto, que estrela é esta, aqui, tão viva, sobre o beiral do telhado?
–Não sei... e aquela, Zé Fernandes, além, pôr cima do pinheiral?
–Não sei.
Não sabíamos. Eu pôr causa da espessa crosta de ignorância com que saí do ventre de Coimbra,
minha Mãe espiritual. Ele, porque na sua Biblioteca possuía trezentos e oito tratados sobre Astronomia, e o
Saber, assim acumulado, forma um monte que nunca se transpõe nem se desbasta. Mas que nos importava
que aquele astro além se chamasse Sírio e aquele outro Aldebara? Que lhes importava a eles que um de nós
fosse Jacinto, outro Zé? Eles tão imensos, nós tão pequeninos, somos a obra da mesma Vontade. E todos,
Uranos ou Lorenas de Noronha e Sande, constituímos modos diversos dum Ser único, e as nossas
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