A CIDADE E AS SERRAS - Portal Educacional

A C I D A D E E A S S E R R A S
–Esmeraldas! Está claro que há esmeraldas!... Há sempre esmeraldas desde que haja acionistas!
E eu admirava a grandeza daquela máxima – quando apareceu, esbaforido, desdobrando o lenço
muito perfumado, um dos familiares do 202, Todelle (Antonio de Todelle), moço já calvo, de infinitas
prendas, que conduzia Cotillons, imitava cantores de Café–Concerto, temperava saladas raras, conhecia todos
os enredos de Paris.
–Já veio?... Já cá está o Grão–Duque?
–Não, S. Alteza ainda não chegara. E Madame de Todelle?
–Não pôde... No sofá... Esfolou uma perna.
–Ó!
–Quase nada... Caiu do velocípede!
Jacinto, logo interessado:
–Ah! Madame de Todelle anda já de velocípede?
–Aprende. Nem tem velocípede!... Agora, na quaresma, é que se aplicou mais, no velocípede do padre
Ernesto, do cura de S. José! Mas ontem, no Bosque, zás, terra!... Perna esfolada. Aqui.
E na sua própria coxa, com a unha, vivamente, desenhou o esfolão. Efraim, brutal e sério, murmurou:
– “Diabo! é no melhor sítio!” Mas Todelle nem o escutara, correndo para o diretor do Boulevard, que se
avançava, lento e barrigudo, com o seu monóculo negro semelhante a um pacho. Ambos se colaram contra
uma estante, num cochichar profundo.
Jacinto e eu entramos então no bilhar, forrado de velhos couros de Córdova, onde se fumava. Ao
canto dum divã, o grande Dornan, o poeta neoplatônico e místico, o Mestre sutil de todos os ritmos,
espapado nas almofadas, com um dos pés sob a coxa gorda, como um Deus índio, dos botões do colete
desabotoados, a papeira caída sobre o largo decote do colarinho, mamava majestosamente um imenso
charuto. Ao pé dele, também sentado, um velho que eu nunca encontrara no 202, esbelto, de cabelos brancos
em anéis passados pôr trás das orelhas, a face coberta de pó de arroz, um bigodinho muito negro e
arrebitado, findara certamente alguma história de bom e grosso sal – porque diante do divã, de pé, Jovan, o
supremo Crítico de Teatro, ria com a calva escarlate de gozo, e um moço muito ruivo (descendente de
Coligny), de perfil de periquito, sacudia os braços curtos como asas, e gania: “delicioso! divino!” Só o poeta
idealista permanecera impassível, na sua majestade obesa. Mas, quando nos acercamos, esse Mestre do ritmo
perfeito, depois de soprar uma farta fumarada e me saudar com um pesado mover das pálpebras, começou
numa voz de rico e sonoro metal:
–Há melhor, há infinitamente melhor... Todos aqui conhecem Madame Noredal. Madame Noredal
tem umas imensas nádegas...
Desgraçadamente para o meu regalo, Todelle invadiu o bilhar, reclamando Jacinto com alarido. Eram
as senhoras que desejavam ouvir no fonógrafo uma ária da Patti! O meu amigo sacudiu logo os ombros,
numa surda irritação:
–Ária da Patti...Eu sei lá! Todos esses rolos estão em confusão. Além disso o Fonógrafo trabalha mal.
Nem trabalha! Tenho três. Nenhuma trabalha!
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