A CIDADE E AS SERRAS - Portal Educacional

E Ç A D E Q U E I R Ó S
e Sande, de Guiães! Ora se me afigurava ser um pedaço de cera que se derretia, com horrenda delícia, num
forno rubro e rugidor; ora me parecia ser uma faminta fogueira onde flamejava, estalava e se consumia um
molho de galhos secos. Desses dias de sublime sordidez só conservo a impressão duma alcova forrada de
cretones sujos, duma bata de lã cor de lilás com sotaches negros, de vagas garrafas de cerveja no mármore
dum lavatório, e dum corpo tisnado que rangia e tinha cabelos no peito. E também me resta a sensação de
incessantemente e com arroubado deleite me despojar, arremessar para um regaço, que se cavava entre um
ventre sumido e uns joelhos agudos, o meu relógio, os meus berloques, os meus anéis, os meus botões de
safira, e as cento e noventa e sete libras de ouro que eu trouxera de Guiães numa cinta de camurça. Do
sólido, decoroso, bem fornecido Zé Fernandes, só restava uma carcaça errando através dum sonho, com
gâmbias moles e a barba a escorrer.
Depois, uma tarde, trepando com a costumada gula a escada da rua do Hélder, encontrei a porta
fechada – e arrancado da ombreira aquele cartão de Madame Colombe que eu lia sempre tão devotamente e
que era a sua tabuleta... Tudo no meu ser tremeu como se o chão de Paris tremesse! Aquela era a porta do
Mundo que ante mim se fechara! Para além estavam as gentes, as cidades, a vida, Deus e Ela. E eu ficara
sozinho, naquele patamar do Não–ser, fora da porta que se fechara, único ser fora do Mundo! Rolei pelos
degraus, com o fragor e a incoerência duma pedra, até ao cubículo da porteira e do seu homem que jogavam
as cartas em ditosa pachorra, como se tão pavoroso abalo não tivesse desmantelado o Universo!
–Madame Colombe?
A barbuda comadre recolheu lentamente a vaza:
–Já não mora... Abalou esta manhã, para outra terra com outra porca!
Para outra terra! Com outra porca!... Vazio, negramente vazio de todo o pensar, de todo o sentir, de
todo o querer – botei aos tombos, como um tonel vazio, na corrente açodada do Boulevard, até que encalhei
num banco da Praça da Madalena, onde tapei com as mãos, a que não sentia a febre, os olhos a que não
sentia o pranto! Tarde, muito tarde, quando já se cerravam com estrondo as cortinas de ferro das lojas, surdiu,
de entre todas estas confusas ruínas do meu ser, a eterna sobrevivente de todas as ruínas – a idéia de jantar.
Penetrei no Durand, com os passos entorpecidos dum ressuscitado. E, numa recordação que me escaldava a
alma, encomendei a lagosta, o pato, o Borgonha! Mas ao alargar o colarinho, ensopado pelo ardor daquela
tarde de Julho, entre a poeira da Madalena, pensei com desconforto: – “Santíssimo Nome de Deus! Que
imensa sede me fez esta desgraça!...” De manso acenei ao moço: – “Antes do Borgonha, uma garrafa de
Champanhe, com muito gelo, e um grande copo!...” Creio que aquele Champanhe se engarrafara no Céu
onde corre perenemente a fresca fonte da Consolação, e que na garrafa bendita que me coube penetrara,
antes de arrolhada, um jorro largo dessa fonte inefável. Jesus! que transcendente regalo, o daquele nobre
copo, embaciado, nevado, a espumar, a picar, num brilho de ouro! E depois, garrafa de Borgonha! E depois,
garrafa de Conhaque! E depois Hortelã–Pimenta granitada em gelo! E depois um desejo arquejante de
espancar, com o meu rijo marmeleiro de Guiães, a porca que fugira com outra porca! Dentro da tipóia
fechada, que me transportou num galope ao 202, não sufoquei este santo impulso, e com os meus punhos
serranos atirei murros retumbantes contra as almofadas, onde via, furiosamente via a mata imensa de pêlo
amarelo, em que a minha alma uma tarde se perdera, e três meses se debatera, e para sempre se emporcalhara!
Quando o fiacre estacou no 202 ainda eu espancava tão desesperadamente a besta ingrata, que, aos berros do
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