O Homem que Calculava Malba Tahan

ecompensa. Recusava sistematicamente o dinheiro que lhe ofereciam e quando um xeque rico, a
quem ensinara, insistia em pagar a consulta, Beremiz recebia a bolsa cheia de dinares, agradecia a
esmola e mandava distribuir, integralmente, a quantia entre os pobres do bairro.
Certa vez um mercador, chamado Aziz Nemã, empunhando um papel cheio de números e contas,
veio queixar-se de um sócio a quem tratava de “ladrão miserável”, “chacal imundo”, e outros epítetos,
não menos insultuosos. Beremiz procurou acalmar o ânimo exaltadíssimo do homem e chamá-lo ao
caminho da mansidão.
— Acautelai-vos — aconselhou — contra os juízos arrebatados pela paixão porque esta desfigura
muitas vezes a verdade. Aquele que olha por um vidro de cor vê todos os objetos da cor desse vidro: se
o vidro é vermelho, tudo lhe parece rubro; se é amarelo, tudo se lhe apresenta completamente
amarelado. A paixão está para nós como a cor do vidro para os olhos. Se alguém nos agrada, tudo lhe
louvamos e desculpamos; se, ao contrário, nos aborrece, tudo lhe condenamos, ou interpretamos de
modo desfavorável.
E, a seguir, examinou com paciência as contas, e descobriu nelas vários enganos que desvirtuavam
os resultados. Aziz certificou-se de que havia sido injusto para com o sócio, e tão encantado ficou com a
maneira inteligente e conciliadora de Beremiz, que nos convidou, naquela noite, a um passeio pela
cidade.
Fomos levados, pelo nosso delicado companheiro, até o café Bazarique, no extremo da praça de
Otmã.
Um famoso contador de histórias, no meio da sala invadida por fumo negro e espesso, prendia a
atenção de um grupo numeroso de ouvintes.
Tivemos a sorte de chegar exatamente no momento em que o xeque el-medah, 3 tendo terminado a
costumada prece inaugural, começava a narrativa. Era um homem de seus cinquenta anos, quase negro,
a barba negríssima, e dois grandes olhos cintilantes; trazia, como quase todos os outros narradores de
Bagdá, um amplíssimo pano branco apertado em torno da cabeça por uma corda de pelo de camelo,
que lhe dava a majestade de um sacerdote antigo. Falava com voz alta e vagarosa, ereto no meio do
círculo dos ouvintes, acompanhado submissamente por dois tocadores de alaúde e de tambor. Narrava,
com entusiasmo, uma história de amor, intercalada com as vicissitudes da vida de um sultão. Os
ouvintes não lhe perdiam uma só palavra. O gesto do xeque era tão arrebatado, a sua voz tão expressiva,
o seu rosto tão eloquente, que às vezes deixava a impressão de viver as aventuras que sua fantasia criava.
Falava de uma longa viagem. Imitava o passo lento do cavalo fatigado. Aqui encarnava o beduíno
sedento procurando, em torno de si, uma gota d’água; ali deixava pender os braços e a cabeça como um
homem prostrado.
Que admiração me causava o xeque contador de histórias!
Árabes, armênios, egípcios, persas e nômades bronzeados no Hedjaz, imóveis, sem respirar,
refletiam na expressão do rosto todas as palavras do orador. Naquele momento, com a alma toda nos
olhos, deixavam ver, claramente, a ingenuidade e a frescura de sentimentos que ocultavam sob a
aparência de uma dureza selvagem. O contador de histórias andava para a direita e para a esquerda,
parava, retrocedia aterrado, cobria o rosto com as mãos, erguia os braços para o céu, e, à medida que se
ia afervorando e levantando a voz, os músicos tocavam e batiam com mais fúria.